Betty saíu à rua. O vestido amarelo tocava-lha o joelho ferido. Uma marca recente. Como teria acontecido?... Pensei na vida de Betty. Senti que a sua vida me escapava...
Eu, mirone dos seus artifícios, escondido sob a sua saia, alojado nos seus passos, esvoaçando no seu cabelo.
Betty escapara-me. Betty escapara-se . O joelho de Betty guardando-lhe o sangue, a sede. Eu, deitado, chorando lágrimas reais, enroscado nas suas ficticias pernas,deitadas ao meu lado...
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