o gato desarruma a casa. working progress/process

Inútil "song"

2012-01-15T02:40:00.002+09:00

Devemos ter a poesia atenta quando olhamos o mundo,

ou a repará-lo que seja como imaginada criatura ,
filho de madeira de embondeiro,
inútil Gepeto a criar obras para amar à sua imagem.

Sem enganos creio: o mundo deve ser um estar só,
porque quando ouço do lado norte da Terra a voz da minha mãe
apetece-me atentar ao deus e seus infinitos subditos,
para que leve fogo onde ele faz falta....
e toda a gente sabe:
o fogo faz falta ao gelo para que se equilibre em paisagens deveras apaziguadoras
ou uma coisa que não lixe o juízo e muito menos a alma!

Há quem diga que quando a alma não é pequena tudo vale a pena,
mas eu não sou da maioria:
a alma não tem estatura,
a alma não tem estrutura.
E quem mais sente, será também quem mais mente?

Eu acho que a alma tem voz de Raul Seixas a lembrar que ela sim,
a cena ALMA,
o mecanismo alma,
a medusa alma, venenosa, fascinante, leve alma,
é metamorfose ambulante,
a vender-se para encontrar significados.

Tenho andado num exercício faz hoje 32 anos e uns dias,
trata-se de me tentar incorporar num militar dicionário de sinónimos.
Falho e penso: o que te digo tem riso de mim e rizomas das passagens,
influenciam-me as marés e eu escavo teorias convictamente,
coisa como esta que só a ti tenho coragem de dizer:
a malta tem é medo de arriscar, tudo vestido azul e branco para não destoar do
céu e das nuvens.
Mas a paz não é um estado pacifico!
É antes uma busca num volátil encontro,
areia que se some entre os dedos...

(e de nada vale juntar muito os dedos e até acrescentar os dedos

de quem mais queremos juntar a nós...)

As mão nada sabem da técnica marroquina de fazer tapetes invencíveis
a arenas e areias,
por isso descuidam essenciais coisas....
e não é por mal, é por incompetência!

É de tal modo denso o estar existencialista
que relembro uma imerecida profecia de um amigo perdido no tempo.
Dei-lhe cabo do coração sem querer,
mas para um coração isso não interessa nada:
dás cabo e pronto,
agora se és bonzinho como madres e Teresas,
isso não importa.
Aqui aplica-se a popular sabedoria:
de boas intenções está o inferno cheio
e o coração para mim, com todos os seus defeitos,
é de todas as vísceras a única que vale a pena continuar acreditar.

Explico o porquê:
Quando deslindraram os mil tubos que seguravam o meu pai a este mundo,
o coração audaz dava sinais de si como quem diz
- "Este homem vai partir, mas olha para ele digno e forte a provocar de frente a morte!"-
e eu emocionei-me e consolei-me pela interpretação dos factos.
Interpretar é aproximar tudo a um estado de conforto - a dita zona de segurança-
sem tiros de guitarras,
qual Hendrix a revolucionar o telhado de alegria.

Na Guiné o dia é indescritível,
Cabral justifica a derrota,
afinal um partido é uma coisa simples de entender:
um partido parte. Parte gente e partes das gente.

Ontem escrevi com sentido
e quero desviar-me dessa incandescente luz...
sou da etnia poeta e tenho dentro todos os sonhos do mundo,
não me faças -por favor- falar deles,
perco o contacto com a realidade e instauro um estado novo.

Eu quero estar no aqui que já não é um lugar,
é um cansaço e uma utopia,
é uma derrota e um recomeçar.
Tenho a estaca no coração: mato melhor à noite e morro melhor de dia,
na minha alma marco -1 grau,
a temperatura ambiente da emoção.

Se puder ainda hoje aqui volto.
Já gostei mais disto diga-se de passagem,
agora escrevo para esvaziar os bolsos.

Agressivo

2011-12-01T08:40:00.000+09:00

Vou escrever o teu nome até que lhe esqueça os ecos...
Imagina comigo:
as tuas mãos distantes como ilhas observada em mapas antigos,
o sol desfeito em dois, metade para ti, metade para mim,
sem discutir acasos ou ocasos.
(afinal fui eu que vi o pôr-do-sol e isto sim, era um capricho).

O mar faleceu nas profecias,
nunca tarde, nunca cedo,
apenas Verão.
Este ano demasiado longo, diz-se
(olha para mim a julgá-lo ainda aqui, perto de mim).

Que tens que pagar as contas,
fazer carreira,
justificar o tempo a enchê-lo de coisas.
Pois que seja, eu vou pelo mansinho que me trouxe,
faço o manifesto longe e há-de ser um poema agreste.

B ( "e agora para algo completamente novo")

2011-11-15T06:17:00.002+09:00

Vim dizer-te que nesse dia contei os dedos das mãos para confirmar a tua inesperada chegada ,
como sol que insiste brilhar quando o dia acaba...
Seria um dia à medida e capricho Boris Vian e a sua Espuma dos Dias,
um dia em que a vida reinou por completo na utopia e se fez pessoa, sorriso e caminhou.

Vi-te passar em slowmotion, o mundo desenvolvia finalmente as suas verdadeiras habilidades,
tornar próximo o que a cabeça distancia em pensamentos e criações.
As redes afinal estavam todas por concretizar: infinitas e possivéis, como o sonho.
Eu que decretara o fim do "Capitão Romance", eu pirata e gato e sozinha,
a escrever-te desde então os instantes da vida,
como se de repente fosses tu a acender-me a memória.
Como te chamas?
Como chegaste?
Onde te dói?

Escrevo-te para te lembrar que este segredo é longínquo e ao ver-te naquela fotografia de passe, faz hoje um mês ou mil anos,o rosto era o mesmo que antes vira impresso no teu olhar e me prendera de beleza e angústia...um rosto muito antigo como o amor.
E vi-te pequeno e guardei a emoção para este poema,
porque socialmente seria incómodo lembrar-te que nunca te vira e no entanto,
parecia que nunca te tinha esquecido.

Vou tomar um café forte, preciso adormecer o intuitivo rasgo,

que me leva a ser nua de metáforas e dizer-te tudo.

Quando amanhã estiveres lá,
o homem da bata branca há-de sorrir e era bom que acreditasses inteiramente nos seus talentos,
nunca houve motivos para temer e quero ver-te velho a falar da vida e do futuro.
Sabes, eu acho que há sempre futuro...

Amanhã (também) o escorpião António faria 71 anos,
mas quando voou estava mais jovem do que eu,
era um menino a correr com um balão voador,
a percorrer a eternidade:
"When our wings are cut, can we still fly?"
Eu sei que tu mais do que eu dirás que sim,
és um leitor dos silêncios, mesmo quando a vida arrepia com os seus contornos de mau gosto
e só apetece cosmos que leve em buracos negros tudo o que sente ou mexe.

Não somos só pessoas felizes,
somos pessoas inteiras.
Eu estou inteira aí,
aqui o corpo mexe, tecla, está veloz.
Precisa acalentar o teu silêncio,
precisa recortar nuvens para a tua janela.

Passeio pelo laranja da tua casa e gostava de ser alma e vôo,
cair-te num sonho e ter as ilhas do sul e o sol.
mas sabes que nem sempre se realizam os planos:
escrever é uma forma de mantê-los vivos como a esperança.

Agora vou só abraçar-te,
se puder fico aí esta noite

...truz...truz...posso entrar?

ANDORINHAS (agosto 2011. história de uma memória. arquivo pessoal. música dentro)

2011-10-28T07:51:00.001+09:00

1.

Os pássaros chegaram-me através das tuas mãos. Depois atando-os às minhas omoplatas, percebi da tua angústia: desnivelara-te os voos, porque os pássaros levitam em redes próprias e pescam mediante os ímpetos.

A primeira vez que gritaste, encolhi para dentro. Tive medo. Mais medo de te perder do que dos sonantes gritos. Percebi o quão estranha era a valsa que dançava. Na violência o que mais arde, o que mais dói, são as entranhas. Com alguma exactidão penso: a verdade está algures no indizível. A intimidade é uma casa de escasso acesso e pode facilmente inutilizar qualquer coisa que fora dela se tenha construído, como um leve sorriso matutino ou o apetite para servir o jantar e degustar pedaços de lua. A intimidade é um estado de sombra, o rolo fotográfico numa câmara de memórias a aguardar o líquido certo, a luz ideal - ou a sua ideal ausência - para se revelar imagem. E o amor entre amantes guarda secretos princípios, itinerários de ilhas com domicílio próprio.

De todo o modo, eram as tuas asas que me integravam no mundo dos afectos. Como dizer-to doutra forma? … Do meu juízo feliz fazia-se o teu prejuízo, que era negar-te a identidade, pulsando-te possessivamente na minha víscera central. Tu eras o vermelho do meu coração, a tinta do pincel, a tintura da minha embriaguez. Pintando-te através de mim, num corredor de hospital, numa rua incendiada ou num amorfo jardim, encontrava motivos para persistir.

Ah! Colar os teus calcanhares à parede do meu peito.

Mas os assaltos – principalmente os de almas - devem ser suficientemente discretos, para só muito longamente serem reparados e proceder-se então às buscas, na tentativa quase sempre vã, de resgatar sobras.

Os assaltos são, em profunda análise, formas de recuperar o que é nosso e que por um tramado acaso sideral foi parar a outro corpo.

No entanto, falhou-me o plano, apercebeste-te rapidamente do que eu impiedosamente arrastava do interior da tua pele para a minha escrita: as alucinadas palpitações, o condão de seduzires as marés e fazeres delas colunas de jornal, o íntimo e solitário semblante de pirata.

Caíra-me o disfarce.

O amor tem gumes indefinidos.

Não sei se por reparares nos passos que eu dava – que se autenticavam cada vez mais aos teus - se pelo aroma que te faltava na casa,

…o do bafo vivo do teu respirar. Um bafo inspirador que te movia pelas janelas que se dispunham para ti ou das outras que por mérito da tua radiante imaginação, criavas.

retrocedeste.

Não podias arriscar, por isso preveniste-te e trocaste de letra e de intenção: nunca mais nada se depositou nas caixas que te fizera. O correio aldrabou-me! – pensava , enquanto cantarolava a medo, o ausente dialecto que me proporcionava a quimera. Mas eras tu a dizer-me que não querias ser cão do meu capricho. Escrevias amargo. Andavas amargo. Voavas baixinho. Já quase não te via e passei a despejar metade da garrafa bebida a dois no jardim de narcisos e insectos. E foi aí que ele apareceu.

THIS IS NOT A LOVE SONG.

2.

Não estamos preparados para que alguém seja capaz de nos amar na demência. E tu, com a eterna fidelidade ao teu umbigo, mutilaras-me o estar normal, pacifica, serena. Explico-te: coração pulsante em desequilíbrios, narrativas presas em cubículos cerebrais, dormência ao acordar e demência – sim, demência! – ao comunicar, fosse por nuvens de fumo ingerido ou por lapiseiras pedidas de empréstimo nos cafés do mundo.

Nunca estamos demasiado sós, até ficarmos sós.

A música – se a tivesse agora – que haveria de compor o momento, havia de ter como som de fundo, o poema do Pavese:

“Reabriste a dor.

És vida e a morte.

Sobre a terra nua

passaste leve

como andorinha ou nuvem,

e a torrente do coração

reanimou-se e jorra

e espelha-se no céu

e reflecte as coisas -

e as coisas, no céu e no coração

sofrem e contorcem-se

à tua espera.” (p. 357)

LAST BLUES, TO BE READ SOME DAY

Foi só um flirt e sabias, claro-

Alguém foi ferido há muito tempo.

Cesare Pavese (p. 369)

3.

Não me apaixonei. Nunca mais. Valeu-me a andorinha tatuada no ombro como agoiro de ti, da casa, das asas.

Mas os passeios nas praias do sul, reabilitaram-me os dedos da inércia e pude reencontrar o mistério do mundo, que é o deslumbramento perante a paisagem. Voltei a desejar a distante montanha como casa. O que me agradava naquela quimérica morada era a imensidão, a resistência, o intangível, de resto sabia – por teu condão - onde havia de regressar.

Não menti ao estranho que adoptara para companhia, queria apenas alguém para partilhar uma ou outra visão, para falar alto um pensamento brilhante de momento ou ficar em silêncio, sem angústia. Poder enfim, usufruir livremente da solidão. Era como se aquele ser acalentasse o meu corpo com o vapor do seu sangue quente, resgatando-me do desamparo. Nem te sei dizer doutra forma, mas parece-me que esta extraordinária sensação, é na verdade um dos mais banais sentimentos humanos: temos medo do absoluto abandono. A minha solidão em companhia provocada, e o que dela surgia, era uma forma de me humanizar, de me pacificar.

Ao adormecer, aquela mão revelou a sua intenção. Ao escorregar-me no rosto, violentou-me e pedi-lhe que parasse. Ele parou.

Intocável templo de mim, espécie bizarra de monja, sem lugar para meditar, a não ser o esplendoroso palco do mundo.

LA VOYAGE DE SAHAR_ Halfaouine

Por isso, passei a viajar para tranquilizar as ânsias, o estranho a quem prometera uma história, ficou lá e o tumulto não me visitou.

Às vezes, bastava-me andar 50 metros para me sentir estrangeira e entregar-me depois a essa doce sensação. O anonimato é possível e cada vez mais – acredito – uma questão de atitude. A demência afasta, é um estado de raríssima lucidez, mas que falha aquando a convivência social. Nessas alturas só permanece perto, quem por karma consegue ainda amar um doido.

As narrativas rebolavam-me e tornavam-se cada vez mais independentes das minhas referências. Ao regressar – sempre com pressa para partir – notava o meu discurso cada vez mais disfuncional. Eu queria falar do cheiro da noite, do esgotar da última gota de atenção e da queda no sono na companhia das areias e dos seres marinhos. Estava em sintonia com o movimento do mundo e tu, à tua maneira, também.

FIND THE RHYTHM OF YOUR LOVE. Antony and the johnsons

Regressei num dia tomado ao acaso à minha vontade. O capricho valeu-me uma semana de paz. Arrumei imagens que mais tarde retomaria para serem diário atrasado duma existência em passagem, limpei vidros e janelas e mesas e camas e renovei a cor da luz interior. Busquei para o dia a intensidade e dei à noite a penumbra merecida para poder repousar. Escutei o Neil Young num vynil que não me ofereceste, mas que por tua causa comprei. Quase sempre a mesma música em repeat e depois algumas boas surpresas. Quando voltei a sair de casa, toda a gente sabia do sucedido, mas nem por isso censuraram a minha perda - de ti, do emprego, do juízo – o juízo de um é sempre o prejuízo de outro. Diziam-me que estava mais bonita, mais serena e eu sorria. As andorinhas lá fora anunciam a chegada da primavera e o entardecer.

E eu, aqui dentro também.

Arvo Part, Keith Jarret. Tabula Rasa

P

2011-08-13T01:02:00.001+09:00

Jean Michel-Basquiat

Estávamos a um passo de ver o primeiro sol.

Era assim que suspiravas, enquanto o sol,
atraiçoando-te,
se colocava completo esticado no céu,

demasiado alto para se deixar atingir pelo teu corpo frágil.

Nunca me disseste como te doíam os sonhos,

por onde te cresciam as rugas,

por onde semeavas as interrogações.

por iso, à minha maneira,
imagino-os.

Se escrevo é porque penso que quero que escrevas:

há razões mais fortes do que os mitos,

e no fim, só ficam sepultadas as caveiras.

Creio por isso, que dentro de cada um existe a possibilidade:

salpicar o cosmos com as anunciadas 21 gramas que um corpo perde aquando o seu último respiro.

Gosto de anoitecer a magicar maneiras de te colocar no espaço sideral,

mas terás feito isso melhor do que eu,

do que ela,

do que nós.

Eu ainda tenho um corpo, um sopro.

Ouço Zeca Afonso, penso beleza - interior, interior, interior- como eco vibrante:

tudo fica,
tudo vai,

e no remate final pretendo aniquilar o pretérito perfeiro,

esse modo agreste de conjugar a vida.

Deixa-te ficar sentado na cadeira se a tua vontade assim quiser,

ou segue pelo calor dessa viagem,

onde tudo é fátuo e eterno.

Eu vinha para dizer-te que a minha cabeça pairou,

sobre os fios que te enlearam o sangue,
as veias,
os rins,

as tuas mãos tão quietas.

Quero repetir o teu nome no silêncio

e servir-te anjos pela janela da tua ausência.

(mas)

Sou frágil e não tenho o cetim que envolveu o teu corpo defunto,

mas cabe-me abraçar a manhã,

cabe-me abraçar-te amanhã.

Se eu falhar na tarefa de existir,

ou se também o meu corpo atraiçoar o meu tempo de inspirar azul,

talvez te encontre e possamos dizer o não dito,

coisas como gostar de ti fez-me ser difícil,
confuso retalho de pensamento

e por isso agradeço-te.

Vou instruir os meus dedos, cada vez mais alucinadamente.

Não imaginas -ou talvez imagines- como me enche de entusiasmo crer no indizível ou

nessa sede de revelar o espectro da paisagem repetida

ou na maneira idêntica-diferente como a noite se derruba no colchão e adormece.

Tenho ideilizado uma peça de teatro,

vejo o palco,

a caixa negra

e mais uma vez o azul de Klein,

acentuando-se nos cantos,

essas fronteiras que delimitam os espaços
- o actor e o observador-

metáfora certa do tempo,
do corpo,
da passagem.

Talvez realize esse espectáculo.
Talves realize esse espectáculo de forma sublime,

e a morte que "sai à rua",

possa entrar finalmente na vida,

sem triunfar.

azul

2011-07-25T09:16:00.000+09:00

Recordo a imagem que falaste,
eram duas da tarde e o sol fervia-nos na pele.
Havia mosntros, mas apenas na minha imaginação
(ainda há. em mim. e na música. e na dor)

mas retalhaste as partes mais luminosas desse dia.
ampliavas assim as formas mínimas,

Na verdade, apenas isso me interessava.

Em mim ficou a tela.
(e agora sei do que falavas)

A biografia do homem do lado de lá

2011-06-28T00:17:00.000+09:00

Em termos práticos aconteceu assim:

Cansado de sonhar com o sofá fez-se à noite,
sem farnel, a fome comeu-lhe as estrelas.
Tal atitude valeu-lhe um estado mais oniríco, mas pouco adequado:
o cabelo comprido como algas, ou evocações de algo
algo para ser dito,
como por exemplo, o modo raro de ser manequim da demencia,
ou de fazer reinar o imprevisivel riso numa festa.

Tudo se tornara fora do lugar onde antes, agora, depois estivera,
por isso inadaptou-se dos modos e costumes,
inverteu hierarquias, definindo:
- MEU COMANDANTE É A LUA!

Porém, mantinha-se distintito na forma rara de decapitar jornais:
dormia sobre as noticias do mundo,
conjungando com as letras maiores os nomes dos que mais amava:
Joaquim, o filho mais novo
(roubou o nome ao mítico avô português),
Raquel, a segunda mulher, a da voz doce como mel...
Machel, o rebelde libertador.

O seu nome não escrevia, o seu nome já não sabia.

Os pés em mutação: ora chatos, ora audazes, ora negros de pó de terra...pó sideral.

(depois de dar a alma ao cosmos perde-se a capacidade de distinguir céu de chão

e flutua-se)

Caminhando em tempo certo, marcando o desconcerto,

tatuava nos muros em letras garafais - Só Jesus salva! -

depois ria da afronta e da mentira.

Era assim a sua oração, incerta.

Ele ausentara-se do circunstancial mundo,

eu escrevia-lhe nas rugas uma ternura

que não sei partilhar.

De qualquer forma,

o poema é dele,

como é dele este navegar.

/re/parar o tempo

2011-06-27T03:09:00.004+09:00

Se abrir a porta, repare no estendal:
as peças são todas musicais e autênticas,
artigos raros, vividos em primeira mão
- cinematograficamente.

Não ligue à desorganização das artérias,
o sangue é um criatura apaixonada, embora caprichosa,
irrompe por covas fundas e feridas de difícil cicatrização

(tornamo-nos a matéria que pisamos)

Seria uma vantagem aceder consigo ao lado de lá desse muro-pessoa,
saber de perto o som da sua dor,
quantas vezes bebeu o vinho do seu desatino,
quantas insónias ocuparam os ponteiros dos relógios que alberga,
quantas mãos amou pelo modo particular de serem ternas,
quantos gritos deu em vão,
quantos risos desenhou no seu lado solar.

(mas)

É minguante a corda e ténue o sonho .
A memória está preenchida pelas visões
e viver perdeu impacto.

Terei que explicar o enredo para que não se enleie na confusão:
fui eu que teci esse estendal, tentando o anonimato.
Sequei a folha do caderno onde era oleira das minhas visões:
nesse tempo estava muito viva e tudo me corria para as mãos,inspirando-me!

Hoje a chuva não chove,
nem há sementes de nuvens.

A roupa seca em cima dos ombros
e cai para dentro,
exausta.

in Beirut ( Veneza que não existe OU evocando David Mourao-Ferreira

2011-06-08T08:40:00.000+09:00

A
carta que te escrevo
chega desfasada em longos segundos ,
nada saberás do peso do ar que inspiro quando deito a minha cabeça na almofada do mundo,
esse que por incompetencia lunar
- tramou-nos a astrologia -
me escapa!

Se viesses sozinho,
entregue a este pedaço de sol recortado em ninharias
- para que saibas do que te falo, nomeio-as:
- um retalho de falsificado cetim,;
- um álbum antigo de Nick Cave;
- a minha fotografia mais sombria (quiçá, a mais verdadeira!);
- um livro por escrever do Pedro Támen;
- o malmequer amarelo na casa morta de al berto (o vivo);
- a minha tesoura de pegas verdes (para recortar mundos e fundos e fundos com mundos)

e se até um manatim - esse estranho -tem história que vale a pena ser narrada, amada, amarrada,

a minha história tem coisas que se mudam de lugar, instintivamente (são as sedes).

Outra coisa importante: acho inútil uma vida sem parêntesis... é como uma vida mais acre, sem travões a fundo de nós, sem partiçhas inconscientes, movimentos desorganizados de círculo, pertença: MO-RAN-ÇA.

(...)

http://cercarte.blogspot.com/

2011-05-30T08:50:00.000+09:00

Toda a poesia é luminosa, até
a mais obscura.
O leitor é que tem às vezes,
em lugar de sol, nevoeiro dentro de si.
E o nevoeiro nunca deixa ver claro.
Se regressar
outra vez e outra vez
e outra vez
a essas sílabas acesas
ficará cego de tanta claridade.
Abençoado seja se lá chegar.

Eugénio de Andrade - Os Sulcos da Sede

modus navegável

2011-05-30T08:41:00.000+09:00

És o meu estudante de poemas preferido.

Essa danação há-de viciar-te a melancolia.

Peças mais que fundamentais para seres duplos inteiros de coisas máximas e minúsculas – por outras palavras, TUDO . o excesso do tudo.

“Que dizer de ti virado ao contrário, sem vertigens? Como atravessas este céu sem matéria? Vamos ao jardim, as árvores nunca dormem, esqueci-me de te sossegar e os poemas são pesados de sentidos..”

“Talvez vislumbres quem fui, talvez saibas que todos os nossos rostos estão presentes na memória… para que os sentidos se revelem…”

In Ant. Ramos Rosa . Bichos Instantâneos

Um ferro-velho de emoções como a última despedida.

Nuno Júdice

Seria fácil, se abrisses estas páginas abstractas, que se geram dentro da minha cabeça.

last beat of my heart . siouxie and the banshees

2011-05-15T21:11:00.000+09:00

árido é o terreno desta manhã,
convocado pela longa espera.

afinal. são anos a aguardar a luz do sol
no pior lado da casa
(daqui avistam-se barcos mortos,
os dedos estão sempre afogados num copo,
os olhos são baços)

no registo deixei uma passagem invisível!
talvez sejam de luz os olhos alheios,
leiam as entrelinhas do meu corpo a dançar-se
para distrair a sua própria ausência..

de qualquer forma, hoje a paisagem adoeceu de tempo,
como eu de congeminar escassas possibilidades.

caminho com a aridez da minha boca calada
e isso ocupa-me inteira.

between us

2011-05-05T03:23:00.000+09:00

Angelfish Decay

2011-04-10T21:25:00.000+09:00

(Tema em repeat, escrito noutras horas, noutros ritmos, mas com ecos do hoje.

Hoje com ecos do ontem)

Cancioneiro astral OU que triste se tornou a minha solitária lusofonia

a KIND of something OU se pudesse cantava-te esta canção

Era escusado morreres-me repentinamente,

agora que abrira as janelas e prepara um amanhecer radiante.

Ficou-me um milagre de grão num celeiro devastado,

um gatafunho de Chagall na ementa

-agradava-te o verde esbatido em púrpura e as transparencias da alma-

Porque na verdade, só por ti poderia colorir uma tela,

fazer uma casa,

recortar cebolas para te chorar baixinho,

de propósito, de propósito... sem propósito.

Falo-te de uma casca de pinheiro que se colou ao meu dorso,

pressagiando duas promessas,

uma era tonta e bela:

ir contigo ver de frente o hemisfério sul, romper as botas e as rosas,

Outra – a mais inútil-

era a de carregar no botão desse casaco de cetim queimado e fazer-me friamente à vida,

puxar o colarinho do vizinho,

trocar os sapatos e calçá-los, alegremente.

Creio ter falhado no predestinado,

(tão previsivel, não achas?)

Escrevo o poema que invalida o pragmatismo

e incendeia o vício.

Tu e eu: coincidencia de matéria orgânica

Da terra ocre que se seguiu, não é de estranhar o azul ciano:

é das cores primárias que se gera a derivação,

deixa-me por isso pequena, início por maturar,

raiz sem tronco, mutável e serena.

(Com quanta física se estuda uma alma?

Escreve-se o relatório ou faz-se um poema?

Reduz-se a gordura das coxas e das ancas ou modela-se

-FINALMENTE-

as folhas de uma árvore e esculpe-se o ramo?)

Na eventualidade de Maria ou eu,

não conseguirmos escapar à dor dos sapatos minúsculos,

escreve um requerimento ao céu,

requisitando entidades divinas

para curar as cefaleias.

Tenho dúvidas na prova de existir.

ERA BOM QUE NESTA CARTA FICASSE TUDO QUANTO ARDE.

Era um livro.

Eu lia e repetia, num ponto certo,

desfiando o dedal, desnudando pele,

mas era carne o que havia depois de aguçadas as fomes

-enganei-me!-

julgava ser matéria mais alta, mais elevada,

afinal,

tenho corpo,

tenho sede,

tenho medo.

São sete da tarde e eu falto ao compromisso,

as crianças madrugam,

são rápidas! - A KIND OF LULLABY-

bye bye, silver girl,

let's fuck with the rising sun.

As rimas são patetas.

Tornaste as rimas patetas.

Tu és pateta.

(é só um desabafo)

O poema acaba,

o pastor roubou as ovelhas,

o queijo furtou o leite ao vinho,

a Primavera coalhou por antecipação.

A última linha é absurda e exige CORDA.

Barco e marcha fúnebre

2011-04-08T01:43:00.001+09:00

Começo por te contar novidades desse barco sem ré
( a ausência de uma nota musical -para que relembres- é razão suficiente
para falecer-se de maleitas várias,
como um riso que não se dá,
um baile que não se dança,
um copo que se atrasa e aquece - o INSUPORTÁVEL!)

O barco -esse pequeno utensílio das marés e dos brilhos - navegou doidamente,
invadindo caminhos que se outrora pudesse, desejaria sem cruzar,
porque antes era altamente quimérico,
um pouco mundano,
flectido, jenuflectido em actos de contrição duvidosa.-
e isso bastava-lhe para o livro de memórias.

Um barco tem madeira
-como porventura saberás-
corpo, alegria e desespero de troncos de árvore,
uma espécie de albergue de falecidas naturezas,
pescando outras espécies,
outras belezas.

Este barco não foi feito por mãos humanas,
cresceu dentro do seu próprio mar,
parido de loucura e alguns rituais
( as águas deste ser gritam alto ao impossível).

Não presumas milagre,
o barco nasceu para morrer,
e hoje há um triste funeral,
numa hora em que chegues de madrugada
para remendar as velas em chamas.

Não basta ser marinheiro para navegar sozinho,
este mar é traiçoeiro e gasta-te a tinta a escrever coisa nenhuma.

É um barco demasiado vivo para se importar com o fatal destino
da sua mortalidade.

Hoje vai tornar-se cimento numa parede esburacada,
esvaziar as ondas,
voltar à prodigiosa ignorância do desconhecido.

Tum Tum Tum

2011-03-26T04:46:00.000+09:00

Agarra-me com a fivela dos teus dentes,
onde - ouvi dizer - morrer é amanhecer crocodilo,
peixe de Nantes (esse inimaginado),
figura de cinemateca a aguardar estrelato
no cosmos desatento de um qualquer lunático.

Estou a desfazer esta nuvem em bocados de papel,
para reparar a combustão de um motor que nada a vento lento..
eu tento, eu tento, eu tento,
mas pouca terra, dá pouco fruto
e a nêspera morreu, tal como o Leiria previra nos seus gins.

O mundo - disseram-me - vai acabar no dia 21 de Maio,
por isso, decidi conspirar contra Noé
e levantar-te da poeira.
Se morrer, que seja em grande:
um sorriso minimal - teu -
arte contemporânea no meu visceral tum-tum-tum interior.

Vamos por aí cantar esta canção,
quero ouvir esta música na tua mão,
essa concha complexa, onde escreves sobre mares que te desapontam os lápis

(és tão menino, pequenino, docinho de limão, grainha de Aquiles no céu da minha boca)

Se te lembrares de trazer o piano (tua certeira identidade),

guarda-o nessa varanda com vista para a imensidão,

poderemos retocar as teclas com o que nos resta da fantasia

e rebolar, poetas-profetas, como catástrofes mundiais.

Celebremos a recente antologia onde nada se preveu

passível de singrar,

somos todos artistas falhados a repetir o palco

(tenho asfalto nos bolsos para desconcertar as ruelas)

Amanhã volto a tocar o sucedido acontecimento:

corpos de peixe náufragos de uma manhã contínua,

chuviscos de suor e fadiga

e um copo tinto de ti,

tambor,

guitarra,

delícia.

CROWDS . Bahaus

2011-01-24T07:54:00.000+09:00

Hoje,
quando o ar foi mais fundo,
o travão mais fundo,
reparei na cor em que me diluira,
nos minutos em que me ausentei deste escorregar de matérias inúteis
e entristeci de alegria
(devolve-me a bicicleta,
o sapateado
e o lusco-fusco lunar do poema inédito,
onde navegavamos em paisagem idêntica)

passara a relativizar o absoluto,
essa doença consome os pulmões,
enerva os dedos!
(estou lenta para criar cenário e fundo musical,
à tua altura,
perdoa a velhice do meu respirar)

depois voltaste,
só agora me apercebo do continuum deste latejar,
talvez seja por isso,
que Bahaus senta-se à mesa,
come o melhor que há cá em casa
e pernoita,
alternando-se:
ora mel, ora malancolia.

Observo o teu semblante envelhecido pelo excesso poético
(eu estava delicerada . eu estava deliciada)
aguardara as tuas metáforas durante uma manhã que me cansou o relógio
e alterei a fisionomia interior deste verso
para manifestar o meu descontentamento,
o meu deslumbramento:
voltaste mais forte,
creio que preparado para morrer
(foi a conclusão a que cheguei quando te vi, apressado
e livre, a amar os abismos que convenientemente tecias)

Vieste sem agasalho
- nunca diria que acabavas de chegar da terra do frio -
talvez já não tenhas medo,
mas lanço-te o desafio:
recompensar a perda de mar,
com sangue e fio,
costurar essa cicatriz demente,
que é mundo e gente
e tragos de coisa nenhuma.
Depois repicar os sinos e
movimentar o subterrâneo.

Let´s trouver la beauté.

em busca (ainda) das casas absolutas. fragmentos . live in Guiné

2011-01-02T09:22:00.000+09:00

O relógio voltou a acertar na hora errada.

Um roteiro para a solidão.

Paul Celan

"AMOR TRAÍDO PROVOCA TRAGÉDIA"

Perdi a caixa de maquilhagem do mundo.

Padeço de uma epidérmica simbiose com o que aparentemente repele, choca e/ou arrepia.

Que todos temos medo e água pura. Pedro Támen

Uma mesa alargada pelo sol.

Afinal, só vim aqui para escrever poesia e deixar que a morte aconteça um bocado mais. falar da Guiné é ter em conta os improváveis, mas também algum -relativo- conhecimento de causa, ou das causas de cada um e que cadaqual, à sua mercê conta ou faz acontecer.

A minha última aventura foi correr atrás do pó vermelho... profundamente.

VENDE-SE ERRADICAÇÃO DA POBREZA E DESENVOLVIMENTO SUSTENTÁVEL.

PARA MAIS INFO. CONSULTAR TESE E PRATICAR TEORIA NO TECLADO DO SEU PANO MENTAL.

Preciso sentar-me e recortar novissímos projectos.

Fotocópias SEM aviso prévio

2011-01-02T09:20:00.000+09:00

FAZEM-SE FOTOCÓPIAS.

FOTOCOPIE O LIVRO PARA DENTRO DE SI, MAS EVITE APAGÁ-LO OU DEIXÁ-LO DILUIR-SE NA CHUVA DO SEU PRÓPRIO CANSAÇO.

FAÇA FOGUEIRAS - SE NECESSÁRIO- MAS CONSERVE O CARVÃO PARA REESCREVER NOVOS (E FOTOCOPIÁVEIS) LIVROS.

NE

2010-12-02T11:45:00.001+09:00

pouso longamente os dedos nas teclas.
se pudesse tocaria neste piano de fundo
esta lembrança em oitava menor,
como um vestido antigo que ficou sempre à minha espera.

sei que amarias a calmaria do meu olhar debruçado no teu,
mas enquanto chegas e partes,
o meu coração desvanece-se em fumos
e eu "angelizo" os meus frémitos.

preciso que saibas como é perigoso o meu riso,
o meu quintal,
o meu animal de estimação predilecto
(para que saibas, tem uma capa preta em vez de pêlo,
tem cortes nas patas de papel, mas não usa coleira)
precio dizer-te as coisas que sei melhor e por isso,
não sei dizer.

Palavreado em forma de gente,
sou eu a rir do tu,
conjuga-te comigo no pretérito imperfeito
e ama esse trágico destino,
que é ter cordas em vez de batuque,
e não me fiar nos doces da avó.

Tenho um carrasco sentado na minha língua,
quando lhe falo, ele grita-me e cala-me.
deixo que ele actue por mim
(essa voz é minha, seu falhado!)
até que de exaustão cai para dentro da caixa da bailarina velha
e enche a boca de bijuteria
(o brilho efémero ofusca)

este é o relato obejctivo do meu delírio feito vivo.
quando estiveres a rir,
anima-te,
anhinha-te
cai para o lado de dentro daqui...

do poema.

I'm in love with Bill T. Jones ( o amor é uma cratera deveras funda, embora partilhada)

2010-11-23T21:44:00.000+09:00

"Estive à procura de quem eu era e do que quer dizer existir num mundo o da arte do qual sempre me senti alienado. Foi o mundo da arte que me fez, mas, dentro dele, nunca cheguei a perceber quem eu próprio era. Lembro-me de, em 'Last Supper at Uncle Tom's Cabin', que é de 1990, ter decidido ter a minha mãe no palco a rezar ao seu deus enquanto eu dançava às cadências da sua oração. Não estava a dançar a sua oração estava a dançar com a oração (é uma dança abstracta, no sentido pós-moderno). Fiz isto porque quis falar dos enquadramentos de intenções na arte. Se um artista diz que qualquer coisa é arte, para mim é arte. Pensei que se pegasse na minha mãe e nas suas orações e as pusesse em cena, elas se tornavam outra coisa. Quis acabar com as barreiras entre o que era entendido como cultura erudita e cultura popular. Era uma guerra que eu travava há anos mas para pessoas de horizontes limitados este tipo de atitude tinha sempre a ver com protesto social."

Bill T. Jones

Á

2010-11-21T13:39:00.000+09:00

É um sol!
É o sol com olhos curiosos,
quando se alastra recupera em vez de perder.

Curou-se-me uma doença
que me sufocava o dedo mindinho
e agora crescemos juntos,
temos mais mãos,
as tuas, as minhas, as nossas:
a amplitude é um fenómeno de amor,
mesmo que o Verão Azul seja uma metáfora de mau gosto quando se troca o continente
por uma rua sem patacas.

Afinal,
um sorriso também se compra por outro sorriso semelhante,
esse preço rasgado em notas deixadas ao acaso nas algibeiras.
Releio em voz alta o que me dita este acaso escrito em epiderme:
visto-te de lua cheia e levo-te para a rua,
para ensaiarmos novamente o teu desejo
OU
sempre que te escapas dos teus olhos
apuras o condimento essencial, eu comovo-me.

Se tiver saúde na alma,
este Inverno vou tentar praticar a beleza,
é bom que não me repreendas pelos maus hábitos dos meus caprichos,
não gosto quando me anoiteces o sonho.
Escorrega antes para dentro do meu silêncio,
podemos trocar ideias acerca de determinados rituais
que somente as plantas conhecem.

A última mulher que eu conheci hoje,
chamava-se Feliz e só parecia triste
- não sei o que faça destas ironias-
mas vestia os lábios de palavras honrosas!
A verdade é que ela sabia o que era estar só e
essa, era nela a única coisa verdadeira.

Vamos trocar ideias acerca desta assunto?
Em que lugar classificas o teu mundo?
Competes com o teu diafragma ou cansa-te respirar fundo?
Amacias o amargo ou dedicas-te a praticar-te limão?

África ensinou-me a aprender tudo outra vez,
não me esgano, nem te atropelo,
sou um carrinho de linhas a coser linhas num caderno por escrever.
Mais tarde voltarei a cantar-te,
Toumani sabe mais de mim do que eu imaginava.

2010-11-19T12:15:00.000+09:00

queria dizer-te:

ontem deu-me para morrer assim como quem nasce.
fui vendo lentamente os rostos
e reconheço,
o amor move, ode tudo.

sou um produto SÓ-cial.
não te percas neste referencial que é o meu espanto a tentar ser algo..

amanhã -para que saibas- vou dedicar-me a apetrechar esta casa
( a única que reconheço como IDENTIDADE)
esse país é o meu sorriso moreno.
eu sou uma geometria errante a cantar-te sobre um estranho esquema.

tenho pena.
porque tudo, involuntariamente, se atrasa ou antecipa
e eu tenho uma lebre de março no quintal do coração
(atarrachar o relógio ao útero
e não mais biologia ou tempo)
no entanto, tu sabes muitas coisas
e o teu afecto é alto e bem parecido.
Admiro-te, sabias?...
decerto não, nós nunca dizemos o importante,
temos cordas ancestrais em vez de vocais,
e quando nos dá para o grito,
atrasa-se o coro.

estar só é clarividente

voltas a abrir o teu sorriso,

o único lugar onde sou capaz de depositar tesouros,

como a folha de Outono que apanhaste de propósito para mim...44

é tarde e eu estou de luz apagada a ver o cosmos,

treme-me a espinha e a alma,

creio que é um alerta fundamental

para te relembrar.

.

2010-11-02T20:14:00.000+09:00

Retoma a minha frase,
poderei dançá-la mais tarde,
num país inventado pela tua sede e pelo meu frágil equilibrio
Segura na ponta da corda que mais te agradar,
aguarda.

Observa

como percorro os versos e as versões,

Cocteau insite em pronunciar-se perante um público satírico.

Desta vez, será diferente:

na plateia recortarei o meu público preferido,

normalmente gente muito morta ou muito gasta

...muito sábia,

dos que metem medo e afagam objectos para escutar o coração ido

numa cançao muito antiga e um corpo muito quente.

Onde se guarda o calor de quem se ama?
As "temperaturas extremas" de Herberto, cintilam nas moradas de silêncio de Al berto,
eu retomo a sentença:
os dez primeiros livros são eternos.

Recortei o bar,
faltavam-lha janelas, ressacava luz.
Eu, que era uma planta crescida nos seus delírios,
decidira cuidar de quem me mostrara os primeiros dez livros
-OS PERMANENTES.

O quão estranha a palavra permanência,

esse fluxo,

esse burburinho algures entre correntes de ar.

Queria dizer-te que vais ficando

mas perdi as plumas,

as vegetações bizarras da paisagem e diminui-me tamanho lupa.

Não creio que te agrade

a minha nova pequenez.

Reconstituo

a Teoria Geral dos Inversos,

mas no oposto que concluo,

manténs-te ileso, soberano desse reino aquoso e precioso,

onde não se define cor

para além da absoluta:

a que cega.

Devo-te o sorriso,

a ternura,

uma carta ridícula de Boas Festas,

alguma desventura natural de quem insitentemente se ama

depois de gastos os lenços e

os lençóis.

Mas somente o relógio dirá das horas exactas

em que abraçar-te era escrever a cada segundo a Obra-Prima Universal que salvaria o mundo da demência.

Regresso cansada,

mas sei finalmente como te agrido:

bilateralmente.

Não guardes os poemas nos tijolos,

faz uma casa e abriga-te da penúria.

Um dia,

ainda viveremos no mesmo quarteirão,

e amar será espreitar à janela,

ver-te

e sorrir.

para onde vamos

2010-10-12T20:00:00.000+09:00

Parece repetido.

Não é repetido.
A memória arquiva lugares como essências de perfumes únicos (isto faz-me lembrar o “Perfume” que eu nem sequer li ou vi, confesso).

Estou em Singapura, mais uma vez OU pela primeira vez.

Espero.
Aguardo no centro vivo destas passagens em trânsito que separam hemisférios (e línguas e modos e sons e cores e jeitos de estar e até jeitos de amar ou odiar), repenso tudo e repito.
Nada é igual. Tudo é igual. Saco do revólver e disparo contra a monotonia. No entanto, esta tristeza parece-me familiar, próxima, conheço-lhe a evolução, sei como cresce (sou eu que a rego e alimento), imagino o que se seguirá... acrescento à tristeza uma apatia que me anestesia: as pala-vr-as est-ão lentaaaaasssss,
como eu,
como as imagens,
como os teatros do mundo.

Apetecia-me outro corpo para vestir e uma cara mais alegre... penso no que me disseram: aceitação,é preciso aceitar. Mas é inútil, sou péssima a trabalhar tal estado.
Estou em Singapura, frente à Areia Branca, anseio abraços de sobrinhas e tenho ritmos quentes a bailar no meu imaginário. Somos realmente habitantes de muitos lugares, ao mesmo tempo.

Um pé de feijão para escalar e ver o mundo lá de cima

ou uma alamofada tamanho XXL para ter um sono maior do que esta ansiedade.

Hoje estou a rasgar os teatros, as cortinas, os papéis. Cansada dessa metamorfose, admito não me saber viva doutra forma. Volta-me o Mia Couto e uma conversa de fim de noite: o que ele escreve é tão irreal, que é real. O que ele escreve é tão específico de um lugar, que é do mundo. O Mia Couto faz relembra os lugares desconhecidos que praticamos com menos frequência... deixo uma sugestão: práticas de ternura exagerada várias vezes ao dia, falar mais de mitos do que de “miNtos”, fazer um baile, beber o vinho, amar a mulher-a-dias, escrever as melodias no beiral do mundo.

Se extendessemos a capacidade de VIVER (essa capacidade INATA) pelos minutos do dia, creio que menos livros seriam necessários para nos revelarem esse “ímpios” caminhos, que no limite são apenas uma alma inteira.

(Ou transformar-se-íam os livros em páginas novas e imprevisiveis,
letras coreografadas pelo poder dessas visões.)

Não quero adormecer as quimeras que me movem, os sonhos que me encantam. Se me falhar essa asa, essa C-asa, esse pousio inconstante de constância, terei que me fazer outra, doar a biblioteca a um qualquer cemitério de gente viva que já morreu e ver se o rastilho funciona com outra lenha.

Fica a certeza partilhada: tudo até hoje, com dedicação, preguiça, altruísmo, individualismo, curiosidade, ânsia, voracidade, teve, se não amor, essa voz de fundo que é um coração a guiar um volante de um veículo orgânico, ora pernas, mãos, pensamento, ora emoção sozinha e grande.

Timor meu, disse o Nélson. E hoje tenho esse eco, essa terra, no meu frágil jardim humano. Espreito a janela do aeroporto e faltam palmeiras e ervas secas...
e falta-me esse caos, essa beleza.

Agora vou chover com as nuvens do lado de lá.
Encontramo-nos já, ou agora mesmo que vos penso...

Inverno quente de 2010

2010-09-21T11:56:00.000+09:00

vinha falar-te deste caderno que escrevi no Inverno quente de 2010.
lugar onde, por irreverente costume, colei as imagens dos teus olhos carregados de coisas pesadas,
substâncias húmidas de mar,
lentos veículos para sonhar.

nessas páginas, as travessias têm desejo exposto,
são fúria e queimam,
não lhes nego a persistência!
repeti o caminho todas as manhãs e agora, que o finalizo,
dou por mim de costas voltadas ao sentido de partir,
talvez fique se te agradarem estas madrugadas,
que inventei com tabuadas de encantar.

Os teus pés invertidos apontam a galáxia,
eu sorrio ao ver-te inapto para correr um fio onírico.
Decides: "Volto a casa."
...e aconchegas as mãos num silêncio milenar.

Ver-te triste anoitece-me,
mas o caderno escreveu a parábola,
uma predestinação divina feita sem coragem,
(mas o amor também é esse medo).

Com a corda enlaçada na veia sideral, recorda:
faz um baloiço para avistares o sol de perto,
a beleza confina-se por momentos a desejar o inalcançável.

BIOGRÁFICO. the fact is tolstoi and dostoeivsky are more real to me than my next door neighbors

2010-09-12T04:21:00.000+09:00

mu(N)do

2010-09-04T16:41:00.000+09:00

Sobre a escrita (o que ainda apetece dizer sob o candelabro intermitente do coração)

2010-08-23T13:11:00.000+09:00

Escrever em act….o….s d…esc….ontí.-n----uos.
Escrever em diferentes cenários.
Escrever em esquizofrenia.
Ausentar-se para aproximar.
Tomar café e morrer.
Depois, tornar lúcido, sob a superfície translúcida da chuva.

Inadaptação contínua

As notícias do telejornal projectam o estado do mundo:

continua a revolução superficial!

“Só acredito na revolução feita dentro dos homens”

Artur do Cruzeiro Seixas

(em voz off, alguém improvisa desígnios)
1. A verdade a partir da pele chega para transtornar.

2. Qualquer mudança, se estrutural, é incendiária.

3. O amor pode acalmar a sede de arquipélagos, mas não aniquila o poema, transforma-o.

4. Quando quiseres volta a dormir junto à pele, o único lugar onde - ouvi dizer - é possível renascer incessantemente.

… e eu sei que te anima sentires-te um homem novo,
que te dói a velhice e não suportas cansaços...
mesmo que seja inevitável fragmentar a epiderme em rugas
e ver a agilidade dos olhos quebrar-se na monotonia dos dias iguais.

B Fachada . Cantiga de Amigo (e algumas notas cénicas)

2010-08-21T17:14:00.003+09:00

(para dizer a gritar baixinho)
Segura a mão frágil deste vento,
debaixo do movimento esconde-se uma parede de sol.

Ondjaki escreve estas letras
em pormenores poéticos
- os mesmos que Bernardo canta e
são todos um, num reino onde Deus é gente! -
A mim falta-me um pigmento de luz,
essa aproximação que estala os dedos do tempo,
marcando compassos a partir da seiva e não do fel.
Tenho uma música de eleição que me ocupa
inteira a comoção,
por isso também me falta um jeito de Lulu,
uma sensibilidade, uma barba e um pincel.

(para cantar)
"... diz-lhe é bom ser teu amigo, mas igualmente bom ser teu amante..."

16828 vezes! - sempre eu,
sempre a mesma música.

(para ler em surdina)

Tarde demais.
Desligo o botão do repeat,

mas a pele cola-se à música.

o mesmo salão,

o mesmo baile,

o mesmo par:

a máscara sou eu!

A primeira vez tinha 18 anos,
apanhava o metro e crescia-me um medo corajoso,
como um rímel que alonga pestanas.
Depois sentei-me, recuperei essa escuta,
tinha mais de um metro e setenta de memórias
e amara o suficiente para desejar vinho, poesia e rimas difíceis.
Hoje são 16:49 na ilha e enquanto a casa se muda de mim,
navego nesta melodia vezes sem conta,
perco o jeito para os poemas
-se o tive ... se o tivesse -
e tenho um calor dentro,
uma ânsia.

No mundo que eu pensara
a real agonia era ver desfeito o sonho,
nenhum desses desalentos me obscureceu,
mas alterou-se de mansinho
uma coisa que talvez consiga explicar:
dedos maiores, onde se vertem tintas de canetas,
mas poemas calvos, como os cabelos castanhos
que voltam a ser brancos,
como se tivessem comido neve
e ficassem frios,
duros.
A pedagogia da alma treme aflita,
deseja não aprender nada,
não ver segura a vela do navio,
para ser peixe ou alga
ou algo...
A música repete-se.
Este poema acaba sem jeito,
nem (e)feito.

FIM

AULAS DE TEATRO. Porque antes do teatro ser fingimento, é verdade e encontro com o que de mais íntimo transportamos em nós

2010-08-02T12:05:00.000+09:00

"Nesse mundo o teatro é a realidade, é o palco que formamos hora a hora, segundo a segundo. É este palco que tenho diante de mim.

Não há sinais de trânsito, nem multas, nem códigos, nem leis a cumprir, não há justiça, nem injustiça!- e sim, ao mesmo tempo há tudo isto!

(...)

Por detrás das fachadas que as pessoas apresentam caminha uma poesia que nos deixa ver um palco imenso, que em cada cena apresenta uma síntese dada por um espiríto universal, num momento preciso em que a verdade é a sua arte de comunicar."

Ruben A. - Páginas (V)

Aulas de Teatro em Díli, para gente crescida que gosta de passear-se dentro, de mexer o corpo, com a cabeça e o coração.

Que tem ganas de dizer tudo o que verdadeiramente interessa e gastar-se em dissertações inutuilmente saborosas.

Que acredita que o espectáculo está vivo e o maior argumento está em transmissão directa e chama-se VIDA.

Que quer horas diferentes no dia e na noite.

Juntemo-nos e façamos de novo, pela primeira vez, o nosso espectáculo vivo.

Quarta-feira . 19:00 às 20:30

Lugar a definir.

Início previsto: 4 de Agosto

Preço da mensalidade: 25 dólares

Preço por sessão: 7 dólares

Limite de inscrições: 15

Contacto : carolinarodrigues33@gmail.com

My name, Lhasa sob escuta (uma espécie de eternidade) E Manuel António Pina sob leitura (uma espécie de efemeridade)

2010-07-22T19:01:00.002+09:00

Why don’t you answer Why don’t you come save me Show me how to use All these things That you gave me Turn me inside out So my bones can save me Turn me inside out. LHASA My name

.."a ausencia instalada no coração da nossa realidade, isto que nos permite separar vida e morte, que nos duplica imaginariamente, só a pura exterioridade o alcança.

A nossa condição -até na relação com os outros, mesmo os mais amados- é sermos gémeos divididos."

in Jornal de Letras, num artigo sobre Manuel António Pina

Sobre Manuel António Pina
Humuildemente apresenta-se como jornalista. Consciente da transitoriedade e efemeridade dos "hojes" (essa palavra sem plural conhecido), relembra: "Um jornal, como diziam os velhos tipógrafos, serve no dia seguinte para embrulhar peixe."

la musique invisible . 1

2010-07-19T11:05:00.000+09:00

PELE (registo em contínuo, atravessando as águas)

2010-07-11T18:30:00.004+09:00

São novamente ossos estendidos no paredão:
não são de gente,
nem dos sonhos invocados,
ou das tragédias geradas pelas suas cúmplices catástrofes.

O manual de capa preta
-também ele estendido no areal-
guarda os teus poemas,
tu sabes que és um ilusionista inato,
por isso quando te prendes,
manténs soltas as outras pontas.

As arquitecturas de cada alma são obras-primas! -
soletras, enquanto esculpes o teu último rosto,
pareces mais novo, mais alto, mais outro.
Vou fotografar o teu medo primeiro,
para que saibas da memória,
essa ausencia em sustenido que afaga o abismo.

Respiro muitas vezes e, se me canso prossigo,
-é habitual! -
porém, nem sempre faço o esforço
de reparar a intensidade dos ventos:
inalo pradarias e emociono-me!
Faltam-me mais dedos do que livrarias,
a minha persistência consiste em manter cheio o nível das águas de Herberto,
a minha planta preferida..

Se eu tivesse o poeta de ocasião
que te enrosca o abandono em trágica beleza,
felicitaria este destino que te desenha a boca
e te desfaz o sorriso em pranto.
Mas o poeta, mesmo que me habite dentro,
é-me desconhecido,
toma-me de voodoos as pernas
e dá-se ao azar de se tornar metáfora:

o livro dos poemas guarda o último anjo,

esse ser que talvez não nasça.

Um pigmento de lua há-de enfeitar o débil azul,
veremos que depois desta exaustiva caminhada,
a luz da manhã será primórdio de um capítulo ilustrado,
onde seremos livres...

(Arranha-me em eterno a labuta organizada em semelhança.
Ainda são os pássaros que me comovem,
principalmente aqueles que se fazem grandes nas mãos.
Chagall é uma coincidência divina,
nas intermitências que transportam o precioso.
Revelo a fotografia,
hei-de fazer um altar a tudo aquilo que sem ser meu, me comove e transfigura.
Sou um ser espalhado em milhões de seres.)

Lisa Gerrard Ou o salto para o enorme vazio das almas (esse vazio deslumbrante)

2010-07-05T10:54:00.000+09:00

Once there was a gardener,

Who's horse became a dream.
It then became a nightmare,
And nothing was redeemed,

His heart was over shadowed,
It yielded to the pain,
Of lost and broken memories,
Of love he'd spent in vain.

They're within the labyrinth,
He bathed in vapors green,
He poured his very essence,
Into pools that can't be seen,

He fell into the press-apes,
By choice he entered through,
Dark waters yet unspoken of.
A loss,
He could not bear to be true.
His fate lay among the flowers
Of the desert morning stars,
Uncharted lands and faithful
hands beckon from afar,

In time, his eyes will open,
And he will begin to see,
The beauty of his innocence,
Free from memory.

His horse that was a nightmare,
will be a promise seen,
No longer there a prisoner,
he'll realize his dream,
And souls will join and be
reborn in the Eden of his heart,
He'll bring forth a light of unity,
from which he will not part.

Loving eyes will no longer pour acid
on his soul, for forged within integrity
His horse becomes a foal.
There begins his reckoning
a freedom from the past,
The pain in vain will dissipate
and peace will come to pass.

Lisa Gerrard

anatomia

2010-06-06T18:55:00.000+09:00

"descobri que consigo gritar por dentro"...

2010-06-06T18:49:00.000+09:00

Em prosa, faço um relatório, que é como afinal deviam ser os relatórios do mundo:

autênticos, emocionais, fluviais

(desses rios que correm à margem do sangue comum).

no livro leio palavras que me páram. Umas porque me surpreendem, abalam, chocam.. outras porque identificativas... afinal, as palavras daquele livro são minhas! Não são, o livro não é meu, mas canta em voz alta e vasta o caminho que avisto, aqui, de mim para mim, olhos no rosto, coração cruzando o deserto.

só me apetece escrever e entregar-me depois ao sono, exausta...

uma vez vi um filme em que a imagem final era igual a este deserto, que agora se transladou para o centro das minhas acções: uma mulher que caminhava sob um espaço incógnito e sem dimensão.

para procurar uma casa, devo aceitar este desígnio, porque os ímpetos são vários se me deixo ficar pela flor da pele... avanço caule, aguardo raíz, essa estrutura inteira, gigantesca na sua unicidade, mas quando vista ao longe, sorri, em descanso sob um jardim de muitas flores, muitas cores, muitos cheiros.

cada cheiro uma memória, cada cor um coração, cada flor uma história.

mas, dentro, eu grito como tu gritas, e eu penso que um grito que encontra outro grito, pode criar a sonoridade de um novo silêncio... talvez um areal, onde os braços não nadam mas voam, sob as águas, os peixes e as criaturas, que como nós, desertam para este lugar...

se avisto agora esta planície, onde não pressinto montanhas, nem precipicios, também o devo a ti, aos outros, que com sorrisos e facas criram parte desta escultura humana, que se move como uma bailarina ferida na asa.. é o equilibrio que me seduz, mesmo quando me perco numa vasilha oca, regada de fel..

queria o lugar da escrita, onde introspectar fosse tão natural como o ar que entra...

quero este lugar, onde inabilmente faço isto, porque sou aprendiz nesta planície, neste areal...

conjecturar sob a ameaça da emoção (Arvo Part sob escuta, tocando Alina até à exaustão, que é nunca)

2010-06-05T22:46:00.000+09:00

falar sem heras na mão,
aceitar essa ausencia de verde, de floresta interior,
onde João sem Medo, avançou com o alento corajoso de um sonhador.

recuperar a audácia,
apostar na nuvem mais alta!
-essa era a do Fernão e aconteceu há muito tempo na minha vida)-
e ceder à tentação do azul.

perceber a coreografia do sono e das pestanas.
dançar um baile íntimo,
com uma garrafa cheia de solidão,
que deriva de sol.

fazer contas,
e reparar os números como se de esculturas se tratassem,
invocar o 22,
esse mito,
essa quimera.

acrescentar altura às pernas, aos braços,
fazê-los girar sob a galáxia,
perceber o tamanho pequeno da aspereza
e cultivar sorriso em vez de arroz.

em antítese, saborear o amargo e gostar,
devorar o prato antes da sopa,
pentear com garfo, antes do corte,

e, enquanto esta música tse retocar
- até ser uma melodia cada vez mais bela e inaudível-
aceitar a inevitável predestinação do corpo azul...

INTEGRAÇÃO (a carta que o dia escolheu)

2010-06-03T12:31:00.000+09:00

Era assim que a carta escrevia:

"A imagem da integração é a união mística, a fusão dos opostos. Este é um momento de comunicação entre dualidades da vida, anteriormente vivenciadas. Ao invés da noite opondo-se ao dia, a escuridão suprimindo a luz, as polaridades estarão trabalhando juntas para criar um todo unificado, transformando-se ininterruptamente uma na outra, cada qual contendo a semente do seu oposto no seu âmago mais profundo.

A águia e o cisne são ambos seres alados e majestosos. A águia é a encarnação do poder e da solitude. O cisne é a corporificação do espaço e da pureza, flutuando e mergulhando com suavidade no elemento das emoções, totalmente satisfeito e realizado em sua perfeição e beleza.

Nós somos a união da águia com o cisne: macho e fêmea, fogo e água, vida e morte. A carta da integração é o símbolo da autocriação, da vida nova e da união mística, conhecida também como alquimia".

VIAGEM DENTRO DA MINHA ANTIGA PELE - um gatilho por acender e mais tarde fumar

2010-06-03T12:18:00.001+09:00

HOJE É DIA DE CITAR ESSA MARESIA -"A RESSONÂNCIA DAS VAGAS CONTRA OS ROCHEDOS"- AL BERTO É O MITO DA CONTINUIDADE E O MEU CORPO É UMA ESTRUTURA MARÍTIMA.

DUAS CINTILAÇÕES

OUVE-ME

UMA PÉROLA

NÉMU (fugitivos sempre)

Bagagem suficiente para fazer esta viagem no dia quente, que se instalou na epiderme da voz.

Enquanto procuro um recanto, penso que curei algumas devastações. Sinto essa alegria, esse alívio... e essa perda. A minha voz ainda tem contornos da cinza da última fogueira ( e a cinza também fertiliza a terra).

Bastava-me falar assim, silenciosamente, ou com gestos de peixe, durante uma tarde que coubesse numa manhã, ou uma noite que tivesse nascer do sol,

Troco o disco, Al berto relembra - "O MESMO DISCO SEMPRE A TOCAR"- hoje saio com o poeta erguido nos olhos, a testar os limites da linha que corta o mundo.

Turbilhão ou se esta roda girasse sempre em redor do sol...

2010-05-31T19:22:00.000+09:00

uma forma única desenhada nas nuvens, repito a lenga-lenga do azul,
deixando deslizar as letras para longe, até serem apenas um anagrama incompleto:
LUZ.

pus-me a pensar nas dicotomias bizarras,
emocionei-me,
escuta:
duas longas mãos com o eco de pérola,
um lago de ouro em vez de um corpo,
uma canção em vez de uma morte.

no céu deste lugar,
a solidão é um estado de graça,
um planeta pode ser quadrado e pressagiar infinito,
um coração pode rodopiar-se no seu próprio pião,
ou procurar-se imaturo,
como quem pela primeira vez -finalmente- cresce inteiro.

Preciso avisar-te: um incansável fantasma maquilha a angústia,
e natural que haja vinho no copo,
água na turbina deste motor vivo.

será ilusão permitir este mergulho?
diamante, dinamite,
uma inconstância corta-me as garras,
acalmando o felino com êxtase,
essa droga que faz ceder os tendões do arrependimento.

tudo é outra vez o novo, de novo.
o gato espera um tapete que voe,
Aladino quimérico,
consome o retrato com a tua fotografia de passe,
passando primeiro a tua rua,
depois a tua fúria
-hoje gira para ti!-
guarda-te num bolso cheio de janelas,
cobiçada arquitectura da morada que não prometes.

é um gato e está cansado,
aninha-se no meio do tufão,
contrariando a ciência,
voa...

ainda sobre tamanhos, alturas, compassos e medições

2010-05-18T19:17:00.000+09:00

Não arrastes o relógio, deixa-me debruçar sob o ponteiro,
reparar o lapso da linha que se pressente a desmoronar.

as matérias dos meus vícios brilham nesse palco,
chamado TEMPO,
mutáveis e gigantes,
já foram moldadas por outras mãos,
reconhceidas por outros narizes,
Miró deitado ao meu lado, recorda-me
as constelações,
por isso dedico-lhe
-dedilho-lhe-
esta metáfora,
enquanto aprendo novamente a comover-me,
a sentar-me direita numa cadeira torta,
a cozer batatas para apedrejar o ruído do meu coração.

Acrobatas e poetas,
chamados á recepção!
- a mulher onírica tem caprichos,
quer chorar!
Sozinha não consegue,
tentou, inutilmente:
espetou a agulha no mesmo sítio,
oito vezes, sem parar.
As lágrimas não vieram...
daqui a uns anos, quando se lembrar,
terá nos olhos esse rio,
essa consequência.

A MEMÓRIA É O KARMA DOS DESASSOSSEGADOS.

Por agora é tudo,
tenho o compasso quebrado
e ainda gostava de desenhar um sol
ou um daqueles rostos que fazía quando
pensava que as caras eram todas iguais redondas e a sorrir.

Vai tarde esse tempo,
julgo que Maria ou Francisca saberão do que falo,
mas elas são os tesOUROS calados,
a navegar num outro mar.

Regresso.
O relógio afinal, esteve sempre parado.

DEDOS

2010-05-17T23:56:00.000+09:00

Este poema em gerúndio recorta-se,
junta-se para formar a inesquecível película deste retrato,
mas tem sépia no eco,
quer-se em púrpura,
que é esse incêndio atrás da paisagem.

Os dedos podem ser gente,
repara como se movem, como se limpam,
são rápidos!
Também os dedos dedilham,
fazem um tricot malabarista-

sabia que te comoveria este meu modo inseguro de fracturar o tédio,

mas ao que chamarias cinética,

eu chamei vulcão.

Eu sou pequena,
muito pequena...
não me corras se eu te doer,
aparo a franja deste destino,
mas sou descuidada,
só quero livros escritos,
letras em cima de letras,
e mais uma vez,
letras em cima das minhas letras que soletram o teu nome.

se tiveres o copo vazio, aguarda pacientemente a tempestade

Este poema está cansado,
vai ler uma revista da sua actualidade,

Lá fora -pelo menos tão cedo- não voltará a ser Primavera.

Em 2005, a poesia corria-me assim...

2010-04-20T22:48:00.000+09:00

Chamava-se ImaginaryHumans e era das epidermes do sonho. Nessa altura, era mais água, do que aquela que hoje sou ou choro. Existia rítmicamente e a partir daí -ou antes daí- nada disso se alterou. Este caderno ainda é o meu caderno, mas de humano fez-se casa, decidira-se habitar.
Só escrevo por egoísmo, não repares se me encontrares as máscaras derrubadas nas entrelinhas.
Esta humana espécie, existia em 2005 e antes de 2005, depois morreu. Foi morto. Uma fatalidade alastrara-se, ao ver esse caderno queimado, inúteis cinzas,.. parcas memórias.
Nesse ano escrevi assim:

O CORPO NA VIAGEM DO MUNDO.

Barcos

2010-04-20T22:34:00.000+09:00

http://www.youtube.com/watch?v=UKkACWuYrVU&feature=related

(...) "Há barcos que gostamos de perder,

que partem devagar para outras mortes

e nos deixam juntos, sem palavras."

Manuel de Freitas . in Resumo. a poesia em 2009

Ed. Assírio & Alvim . Fnac

.

2010-04-18T23:43:00.002+09:00

Concreto

2010-04-18T23:06:00.000+09:00

Rasgámos a silhueta desta festa.
Podia ter sido a dança a construir o ritual,
mas preferimos a fractura exposta,
alastrando-se sob o piano dos teus ossos,
do teu queixo,
do penedo por onde sucumbiste para
(re)sentir vida.

Coberta por um véu silencioso,
bastava-me a comoção do volante na noite,
dirigindo-me para um lugar de mim,
cada vez mais fundo-
abismal!

Sabes que depois de passar as negras algas dessa cova,
um mar de coral invadiu-me a alma?
Nunca mergulhei num mar,
e, no entanto,
foi com tanta delicadeza e pormenor
que me revelaram este oceano,
que ouso ripostar essas oníricas evidencias.
Digo-te que semearei narrativas surreais:
uma princesa enamora-se pelo seu espelho,
mas é o espelho que a abandona,
aleijado por reflecti-la.

Dentro de mim,
tenho sempre sete seres em labuta,
derivam da espiral nomeada.
Porque páras em mim?
Eu ambiciono poetizar a minha mágoa,
não deves seguir as façanhas do meu juízo.

Sentemo-nos para este café abandonado,
preciso retocar a redoma palpável.
Não faças perguntas. Boris.
Acelera a máquina e vai.

blue butterfly (Mogwai sob escuta. Estou a correr -sentada- a 3,33 km hora)

2010-04-13T00:40:00.000+09:00

Ontem, ainda não se fazia noite neste pedaço de coração.
A estrutura, se lhe queres conhecer o íntimo dinamismo,
define-se vulcânica.
Aparento este condão por um acaso lunar,
no entanto, dou alma em troca de tempo:
poderás aguardar enquanto troco de disco?
Dancemos a tua música preferida, enquanto te falo do meu cansaço.
Quando estaremos preparados para aceitar o espelho inteiro?
Por onde começar a escrita?
Será esta a última linha de um longo testamento de ausências?
Faz Abril neste calendário
e vejo nítidos os dias e os seus tamanhos,
na proporção dos meus mundos seguro a parte real deste pão e
atiro-o às aves,
para que o devorem.

Fenómenos estranhos ocorrem neste mês:
acordei e tinha entre mãos uma borboleta azul,
um rapaz sentou-se na cadeira ao meu lado e pediu-me luz em vez de lume.

É grave o que me fica,
mas apenas na tonalidade dessa melodia,
por mim, tenho voz e canto,
não sei o que fica da pele quando dramaticamente, queimada de sol ou dinamite.

É assim, que agora me vejo,
numa pauta montanhosa onde a moléstia é a própria fé.
Recupero as páginas dos livros todos do mundo,
e faço esta fogueira.
Se tivesse frio aquecia-me (e o frio é tanto).

Voltemos a ver a borboleta azul,
a poeira incandescente que ela te deixa no irregular diário.
Sem perícia,
naufraguemos no desígnio deste vento-
velozmente.

AOS AMIGOS

2010-04-06T01:07:00.005+09:00

a única forma de poder falar,
seria começando pela rua que canta uma voz antiga,
fado enaltecendo a brisa da tarde,
a brisa da alma.

ficamos com gente dentro,
habitando esta planicie que é um corpo sozinho no mundo.

Quando esse metálico ser voar,
derrubando esta paisagem até trazer de novo a primordial,
ficaremos distantes.
Coisas que nem réguas nem compassos conseguem medir..

Tenho afinal um coração em vez de uma cabeça,
são-me inúteis as pragmáticas práticas,
por isso tento a vida como um poema.

O meu alento era este sol,
agora derrubados
-eu e a luz-
tentamos atalhos improvisados,
sorrir de esguelha, como quem diz para ficar mais um dia ou um ano...
talvez o tempo de uma interminável festa neste caderno que se escreve.

Depois de doer,
acredito,
existe uma imaculada mão,
o primeiro dedo apontando o primeiro cometa.

É na busca do simples que vos encontro.
tenho sete adeus e uma seta rodopiando num reflexo baço,
que é o meu, que sou eu.

Dedico-vos a luz que hoje, ao caminhar, avistava no longe:
era laranja azulada e só criava eternidade.

"estou cheio de palavras que só cabem no coração" . D

2010-04-01T22:46:00.002+09:00

rasante nome teu,
sob o silêncio ergue uma torre,
lá dentro vive um pássaro e um monge,
murmuram baixo melodias de ave,
são os sons do amor puro, dizem os que por ali sempre-nunca passaram.

o fonema que se produz nos redutos preciosos que ali ficam,
servem de inspirada constelação à alma transeunte,
amélie poulain recorda que ainda existem cidades verdes no íntimo dos olhos:
esta valsa é para dançar ao contrário,
esticar as notas para que façam corda de um lado ao outro lado do mundo.

proponho-te a escalada deste trapézio,
passaremos pela fome de mãos enxutas e valentes,
a preciosa pétala da tua angústia lentamente florescendo para outra imagem...

se o coração tiver o tamanho destas revelações,
o ritmo de um novo samba alastrará beleza
e o pássaro não terá sido em vão.

fecho os olhos,
coloco os ouvidos do lado avesso
- o único que ainda inteiro escuta cantante sangue-
existes.

Part Two: Aria (de tanto respirá-la, dou-lhe um poema)

2010-03-28T10:47:00.002+09:00

sentei-me na primeira fila de um invento,
não me interessavam os congressos sobre as matérias concretas.

éramos um grupo de mais de mil niis,
multiplicadas cópias de malkovitch numa sala
e num cérebro,
as cadeiras rangiam como violinos:
assombroso e belo!-
a rapariga do casaco branco empaledecia-se de propósito
com um pincel e uma tinta.
o rapaz tentava formas recortando o seu cabelo,
outrora nuvem espessa.
a mulher descalçava-se e calçava-se num ritual absurdo.

descrevê-los era voltar a ver o fractal reflexo nas águas,
dorian gray esquecido do seu narciso,
criando erva num jardim sem terra,
ruminando herberto..

...se este poema finalmente saltasse para fora deste templo descuidado

onde ritualiza na mais absoluta solidão

uma ave,

uma árvore,

um pé,

um poço.

"A lista dos niis do niilismo que me colocaste em memória tem um tamanho maior do que o nada".

T

2010-03-27T01:00:00.002+09:00

Arrancar um violino,
decepar um girassol,
por motivo desconhecido, retocar uma pauta e escrever nela a biografia da dor.

Devia ser assim o aviso:
altivo e imenso,
ter pernas para se movimentar,
incendiar-se fogueira nos detalhes:
este cansaço é a minha labuta,
o herói de B.D. aventura-se ao vôo e cai..
afinal também ele era humano,
escrever doía-lhe
mais na quimera do que no prato.

Esta é a tua música,
se aqui chegares,
significará que o mar ainda pode ter outras águas,
como natas ou volumes de matérias imaginadas,
sem feridas,
sem rugas.

Recupero o argumento,
os actores estão no palco, aguardam-te,
tens debaixo dos novelos,
a camisola dos teus antepassados
-argumento para o dia-
mas aconchegas-te no frio,
não estranhes que te arda.

Cabes neste país que é o último poema e
Desfazes a metáfora,
talvez não concluas que esta música é tua.

INOMINÁVEL

2010-03-23T02:12:00.002+09:00

De todos os poemas,
se partir da sua obscura raíz,
este é o primeiro que deriva do fonema do teu nome.

Desisto de me passear altiva nesses meandros,
quero uma montanha inteira onde descansar e um abandono,
qualquer sentença que não me questione.

Eu quero a doença da tua pele,
o frémito da tua inquietude.

Vim recortar a tua nuvem,
despejá-la num inadequado espaço de formas,
isento de latitudes
(essas que inutilmente cingimos à alma).

Tenho pautas vazias,
fugiu-me a música para algum devaneio,
Vê-me, entertainer de mim mesma,
distraindo o tempo.
Quando voltar serei maior
-não sei se volto-
terei um destino exemplar para réguas como essas,
que dividem o mundo entre o certo e o errado.
(Ah! Se este poema cantasse!)

Tenho mil cavalos dentro
e o seu galopar devasta-me!
Como se constrói um faraó autêntico,
essa peça de história que cria dominância na paisagem do espírito?

Reflecte sobre estes achados que ainda te escrevem,
talvez sejam a única prova fidedigna de que um amor persiste.

Recupera o perímetro da minha aflição,
viajo para me entreter,
sou entediante e procuro enforcar a mão,
o dedo,
a partícula inonimada que se escreve e tem o tamanho do maior grito da galáxia.

A Física é outra inquietude,
porque deu-me para sentir, cientir (de cientista), prenominar catástrofe.

Aguardo enquanto os últimos cadáveres vão comprar sorrisos,
também eu tenho crueldade nas coxas,
não ensino a arte do vôo,
incapacito crepúsculos.

Sou um bolo desfeito, desmerecido de mesa.

É grande a desgraça e, no entanto,
tenho-te amor:
é uma coisa que se alastra!
Não tenho outra forma de to dizer,
dispo a metáfora e entrego-ta na última folha de um jornal sem data.

Este é um grito e não se ouve.

AnyWHERE ARe you

2010-03-21T01:16:00.005+09:00

Tenho estes espaços nos meus braços,
recuperam formas que nunca tive e parecem odes:
Comovem.

Eu estava sentada, o tempo era lento e ignorante,
desvendava sinais pelo hábito da confrontação.
Porque se eu rasgasse inteira a folha 30 do meu diário,
teria a BOLD um recado único e primeiro:
descobre o tracejado dos meus olhos,
essa incontínua linha que pretende revelar amor.

Em palavras numeradas,
o amor arruma-se num armário,
o quarto desfaz-se... afinal, o armário ocupa tudo!

Dá-me as tuas mãos longas de sombras,
derruba a carne neste alpendre virado ao sol,
somos dois e temos um jardim,
basta-te?
´
No último compasso envelhecemos e rimos,
afinal é bom saber a teoria das rugas,
o chão move-se e não há catástrofe,
os rostos são de pão e comem-se.

Eu espero-te num relógio sem hemisférios,
sou um insecto nervoso, sentado no cotovelo do meu susto.
Parei para fazer este poema e não lhe vejo o fim,
tem gente que se move dentro, cativa-me,
devias chegar para ver como a ilha é e não é.
Esta ilha que emerge,submerge,
e eu tenho um arquipélago a servir-me de dor.

Regressa quotidiano à minha argila,
moldemos este chão, este cheiro, esta dor.

Ocorre-me que é Verão, neste lugar que chove quente,
guardas-te, empoleirado pássaro, no cotovelo do meu braço esquerdo
- o mesmo da dor-
quando emitires a corajosa frequência,
escrevo-te inteiro.

I i

2010-03-11T16:46:00.003+09:00

Alarguei o tamanho das mãos no caso de ter que me habitar,
construi morada a partir do meu próprio corpo.

Nada se irradia para lá do que somos capazes de suar-
beleza comparada a fetos, projectos em eminencia
que percorrem a linha irregular de uma vida
( a única linha, que por convicção, arranquei da mão e coloquei no chão:
decidira caminhá-la)

Desta forma, toda a teoria ensinou-me a desaprender,
faço pela primeira vez o abecedário, coloco-o em cima da mesa,
observo as estranhas formas que tornam legiveis,
partes diminutas dos lugares por onde nos navegamos.
retorno à emoção,

sou um animal de estufa caprichoso,
a minha pretensão quebrou a janela errada,
vejo esta paisagem por um acaso que escapa à alquimia.

Tu eras um ouvinte perfeito,
embora te faltasse humana forma.
O filme - o teu- era na verdade, biográfico de mim,
eu construira o personagem, pincelando-lhe bigodes de gato
para criar mistério nesta dilacerante cratera, que é um planeta compacto chamado CORPO.
Deviamos atentar ao céu paraque uma chuva entranhasse na terra dos olhos,
recuperasse a ihúmida e incandescente chama do coração primário.

Falta-me manual e manípulo para actividades climatéricas,
Major Tom is a outsider.
Vivemos a praticar idiomas, ideologias, ideias, idiotas.

Romper os cascos de um cavalo,
Roer as folhas de um pinheiro,
Encher de perícia uma caneta e escrever uma noite inteira, sem parar.

Este é o primeiro registo desta caminhada quiromática,
a ilha refloresce numa antiga península de mim.
Resta-me caminhar.

ODE

2010-02-23T01:46:00.004+09:00

Apercebi revolta revolução no espaço de um corpo,

qualquer coisa como uma onda que rebenta artérias,

vasos que são de sangue em vez de flores.

Nessa altura, relembro a urgencia de escrevê-lo,

erguer-lhe um templo no deserto,

recuperar-lhe a barba perdida,

um navio ou uma seara.

Nunca soubera por onde navegá-lo.

Ele sentara-se,
o piano tinha três teclas indistintas,
a escala presumia Evereste melodia
(era alta a fasquia do seu corpo arruinado),
no entanto, visto sob olhar e pele nua,
reprimia alheios ímpetos de cantar,
sumia-se canário inacessível,
inábil para dialogar.

Aguardando-o,reparava:
o somatório da espera criava rugas no chão,
sismógrafos de alma apelavam às erupções,
mas nada se premiditava em absoluto,
o trio de teclas em vez de tocar, pedalava
e a cidade
outrora negra, confusa, cabisbaixa-
abria-se inédita paisagem,
prédios vestidos de salgueiros,
mulheres despidas das suas múmias,
levitando apenas dóceis movimentos de maternidade
-TODAS AS MATERNIDADES-
filhos ou arte,
poeiras ou livros.

Da semi-sombra por onde se erguera,
era longa a pauta e o seu avesso,
orquestrara o vento para se tocar,
cedendo à carícia do seu próprio tufão.

A última estação não trouxe piano nem bicicleta,
fez frio e nada mudou.
Aguarda correspondencia,
um reparo no pente que organiza a floresta.

Retira-se para se abismar.

A KIND OF

2010-01-23T03:59:00.013+09:00

Há lugares para onde é escusado ir morrer,

gasta-se o colo em gatafunhos que projectam Leonardos,

mas o milagre é um grão num celeiro devastado.

Falo-te desta casca de pinheiro que se colou ao meu dorso,

engavetou-se num natal sem deus nem menino,

irreligioso e livre,

partido em frágeis catedrais .

Dessa terra ocre, não é de estranhar o azul ciano:

é com as cores primárias que se gera a derivação cromática,

deixa-me por isso pequena, início por maturar,

raíz sem tronco, mutável e serena.

(Com quanta física se estuda uma alma?

Escreve-se o relatório ou faz-se um poema?

Reduz-se a gordura das coxas e das ancas ou modela-se

-finalmente-

as folhas de uma árvore e transforma-se ramo?)

Na eventualidade de Maria ou eu,

não conseguirmos escapar à dor dos sapatos minúsculos,

escreve um requerimento ao céu,

requisitando entidades divinas

para desgastar as cefaleias.

Tenho dúvidas na prova de existir.

É BOM QUE NESTA CARTA FIQUE TUDO QUANTO ARDE.

Era um livro.

Eu lia e repetia, num ponto certo,

desfiando o dedal, desnudando pele,

mas era carne o que havia depois de aguçadas as fomes:

enganei-me,

julgava ser matéria mais alta, mais elevada,

afinal tenho corpo e sede,

tenho medo.

São sete da tarde e eu falto ao compromisso,

as crianças madrugam,

são rápidas - A KIND OF LULLABY-

bye bye, silver girl,

let's fuck with the rising sun.

As rimas são patetas.

Tornaste as rimas patetas.

Tu és pateta.

(é só um desabafo)

O poema acaba,

o pastor não tem ovelhas,

o queijo furtou o leite ao vinho,

a Primavera coalhou por antecipação.

A última linha é absurda e exige corda.

ENGOLIR IMAGENS E ATIRÁ-LAS AOS OLHOS. PARA QUE VEJAM. OS ELEMENTOS DO POEMA. ODE ÀS 21 GRAMAS DE ALMA LHASA

2010-01-23T03:54:00.002+09:00

11 de Janeiro. al berto

2010-01-12T05:43:00.002+09:00

suspensó(RIO)

2009-12-22T22:09:00.000+09:00

Um suspensório atara-me ao céu.
Desfeito o nó, espalharam-se pelas terras húmidas os vestígios alados.
Na tentativa de recuperar a forma – essa inquieta permanência – os joelhos revelaram a sua transparência.
Foi nesse lugar que me quedei, escutando-o:
- O contorno;
- A ruga;
- A ferida.
Qualquer coisa de sideral explodia-se em fumo:
A memória trazia em braços um pirata, um barco e uma vela,
Coisas, por acaso, simples,
Contrariando o espectro dos factores,
Destes, cito os nomeáveis:
Uma cortina de mulher, sete ossos de um penedo, um baloiço estagnado,
uma criança de bigode ferrugento, mãos acres tocando um violino (um som estridente rasgando penínsulas).

Voltar a um lugar é sempre desaparecer.
Um catálogo pode manchar para sempre uma memória,
Cingi-la a nada.
A concepção é moldar barro e esperar maturação.

Esta plasticina que me caiu por engano in personna multiplus difusus,
Contesta a permanência e rói com o esqueleto um plano mutável,
Convoca para a cerimónia um apego de longe.
O coração está cheio, transborda,
O líquido bebe-se mas não evita o granulado,
Recua do palato, condensa-se nuvem e chove.

A inevitabilidade de um caco é bela:
Repara na poética harmónica. Emociona-te.
No entanto, sem o velho, é vazio o som.
O velho chora e eu choro com ele,
Enchemos uma garrafa e desenhamos ondas,
Este mar é um improviso para a nossa dor.

Nesta pauta deixo tudo quanto herdamos.
É um poema mas devia ser gente e andar pela rua,
Ter pernas falantes e estímulos para a luz.

É inútil esta perícia de pensar,
Se esquecemos a música dentro da caixa.
Eu quero lembrar-me para sempre deste quedar de folhas,
Envelhecer primaveralmente, outonizando a neve.

A errância é lúcida.
Enal-TECE.

CEIA

2009-12-02T23:45:00.004+09:00

Volátil é a comida no prato onde pintas os olhos dos legumes.

Rasga em dois a mousse que fizeste com o medo do teu próprio fantasma,
é doce - a mousse com o medo- mas não gera cerejas, nem se arboriza clareira.
Essa criatura que te afaga, contrariando a correria dos ventos
pode ter segredos que te interessem,
repara como a rotativa serigrafia contraria a teoria,
transladando-se de palco para palco.
Traça -trança- um plano de fuga com fumo de chaminé antiga,
ali encontrarás ancestrais encantadores,
como um cântaro de barro
ou uma colónia de rosto,
gastos pela cinza.
Refugia-te nesse pequeno espaço que é um vale entre precipícios e crateras.
São nuvens mentais, dirias,
mas eu engaveto tudo e numero, só depois baralho.
Agrada-me o excesso de substância evasiva em mim.

No mesmo quintal cultivo folia e solidão,

para quem nunca me sabe, a morada não tem nome nem ideologia.

Guitarra-se porque a música faz parte do seu improviso,

de resto, devora relógios e cospe ponteiros.

não tem pontaria porque não aponta,é leve,

no entanto, quando se esvoaça cai-lhe um peso em cima chamado beleza

e tem medo...

será que aprenderá a nomear tais matérias?

Dialoguemos:
Como vês esta beleza que agora mesmo avistei?
Descrevo-ta:
uma estrada estreita dividida em dois, onde não cabe mais do que um pardal e um gato,
cada um, em cada lado, fugindo, enamorados.
Prevendo a tua resposta, rabisco com algum cansaço este recado:

NÃO ETIQUETAR A SINTONIA A PARTIR DO SEU PRÓPRIO PADRÃO.

A DISFUNÇÃO PROVOCA URTICÁRIA, REBOLA-SE E NÃO SABE PARA ONDE CAI.

Dejecta-te desse prédio abaixo,
volta a subir pelas costuras dos alicerces,
faz desenhos nos vidros com o vapor dos teus dióxidos,
a estrutura da construção é um mi(N)to ocidental.

Vou regar-me de sol,
longe onde as plantas ordenam o crescimento das lagartas, em partos sem dor.
Padronizar envelopes de plasticina
como quem se nega a respirar duas vezes sob a quotidiana superficie de um quadrado.
Quantas imagens cabem no teu nariz?
Qual é o lado por onde começa a manhã?
Qual é o mar que um pirata escolheria para morrer?
Com que idade o coração cicatriza em borracha para pinchar mais alto?

Fico-me suspensa neste acorde impraticável.
A música consome-se do prato.
Na hora da ceia repartirei este pão pelo poema
sempre me encantaram as migalhas.

2009-10-09T08:45:00.001+09:00

tenho 7 metros de corpo, se comparado em galáxia morre-se
Eu sempre gostei de vampiros gemerosos.

Divino -parte 3

2009-09-20T05:40:00.002+09:00

Hoje encontrei-te o rosto:
analiso, verifico,
sou pragmática nas metafísicas de ti,
agrada-me segurar os frágeis cabelos de ar onde te sustentas, magnífico,
sempre diferente do poema-poéme.

Enquanto arquitectas possibilidades,
invado o teu reportório,
componho-te poemas,
foi de propósito que quebrei o copo,
queria engravidar qualquer coisa que não fosse a minha utopia,
tenho sete palmos de imaginação soterrados nas crateras longas dos olhos,
se parares mais tempo,
podemos converter esta tonelada num desafio de Pictionnary.

Páro-me de propósito,
o pensamento atarracado em minúsculas garrafas,
tenho um vinho e uma propaganda:
não sei vender nada que não me prove,
o vinho sabe-me de cor o palato,
é ele que me visita,
que não te engane:
o copo pega-me na mão,
o líquido derrama-se,
abro a garganta na página 33 onde figuram os rostos e os amantes,
depois durmo e sonho.

Eu devia dizer-te que Díonisio leu demasiada literatura,

amou mulheres como homens,

reverteu, converteu-se, humilhou-se, glorificou-se.

No fim, não escreveu livros,

compos vinhos.

Deixou-os de herança, especialmente para ti,

é natural que te tentem.

Lambo um livro, fujo de presenças vivas,
carrego-te, fugudio não veleiro,
não tens mar dentro e isso é uma coisa rara
nos homens atlânticos.
Duras escreveu-te as rotas,
geometricamente falhaste,
bastou compreenderes o somatóro das partes.

Quanta matemática existe num poema?

E numa mulher?

No tubo de ensaio onde te vertes em velocidades ambivalentes,
verifico-te o bolor das asas,
digo-te, quanto mais velho melhor,
desde que não definhes em filosofias autodissecantes.
Escreves-me porque me avanças,
ditos os nomes todos,
estas palavras continuam a ser tuas.

Onde guardaste o coração?

Divinus- parte II

2009-09-17T12:04:00.003+09:00

Vim dizer-te:
tenho uma tragédia chamada coração,
podes rasgá-la, de nada se vale quando projectada para lá de mim.

O futuro é uma linha e uma vidente
e todas as possibilidades que se manifestam a partir daí.
Tenho um útero ferido,
um pássaro por remendar,
não me projectas para os ocasos solares,
sou de nascentes:

- Da primeira vez que vi nascer sol á tinha nascido e eu amei como se fosse meu;
- Da segunda vez que supus que nascesse desfez-se onda em espuma;
- Da terceira vez trazia tudo tão certo -até os colarinhos da alma - pensei que fosse a sério.

Rasga esse título,
somo-nos sementes de desertos,
a orgigem valeu-me sempre mais do que aquilo que
os homens não estão dipostos a dar-

estou cansada de dar....

DIVINO . parte 1

2009-09-11T07:00:00.004+09:00

A minha ultima filosofia foi esta:
engolir vento para distrair o pensamento.
parece absurdo, mas antevejo um mundo poético e surdo,
não te arrelies se me vires a esboçar gestos para a lua,
no fundo sempre me cativaram os silêncios.

Conto a história de 2 homens que tiveram 3 filhos,
a partir daí fizeram palácios,
para mim tornaram-se inúteis as antiguidades,
eles eram presenças multiplicadas em beleza:
Um fez-se música, o outro fez-se vinho.

PIERRE MAUBILLE ESTUDA O MARAVILHOSO,

DEFINE-O COMO O ACASO RARO E IMPROVÁVEL QUE NOS REVELA O DIVINO-DIVINUS.

Este poema foi feito de propósito para ti,

para que te coubesse inteiro numa quimérica conversa

de lés a lés longa,

diversa.

Sei que te inadequas em busca de centro,

o avô transformado motor,

avião de rapina,

iminente movimento que se persegue em redutos inarráveis e alquimicos.

Estou longe e escuto o som veloz com que te corres em sangue.

No limite só recorto papel para que me escutes,

perco-me em estratégias que me diversificam,

prevejo nas tuas mãos linhas que não asseguram conjugações perfeitas.

Explico-te agora

o que não caberia num teclado inútil,

fazes-me barulho dentro,

iluminas artérias.

Deixa-me por enquanto inábil,

procuro a perícia com que encantas os móveis imemoriais,

devias profetizar as sensiveis sabedorias que recolhes

em respiros.

Dispara-me histórias,

tenho epidérmicas sedes,

dói-me quem morre mesmo que não seja dos ditos meus,

sensibilizo-me com paisagens simples,

não me sai da cabeça a imagem do saco de plástico do American Beauty a esvoaçar

durante longos segundos na tela do cinema.

Tenho pericia para inúteis afazeres,

gosto de botões sem casa,

guardo coisas pequenas em espaços mínimos como um coração.

Tens medo?

Ignoro a resposta,

mina-me a pobre intuição.

No entanto, sei:

Nunca temerias ver-me acordada sobre nenúfares,

mas não sou rã, nem mulher,

misturo-me em mesclas,

pinto-te o cabelo a ouro acetinado,

teach me something wonderful!

No entanto,

agressivamente afagas a prateleira dos vinhos alentejanos,

divides por regiões o que não se pode dividir.

Tenho uma península demarcada,

reajo a combustões,

escapo por conveniencia,

educadamente celebro e destruo,

tenho duas mãos aptas e polarizadas.

Registo neste espaço aquilo que o quotidiano inutiliza,

para que leias o que te couber em delícias.

Devia dizer-te mais,

mas tardam-se os dedos e eu vou mais veloz.

Vejo-te amanhã?

M -i- AU

2009-09-03T11:14:00.002+09:00

passei o dia a catar luz ao sol,
não é por acaso que ardem brasas nos desejos.
este é um estado que se contempla sem sossegar,
levanta-se cedo, mas infrange a lei do silencio.
este estado grita-se, despe-se devagar.

devia trazer agarrado à saia um nome estranho,
um sobreaviso que acautelasse quem se aproxima.
tenho doenças nos dedos: escrevo demais.

é claro que pensando na minha situação de felino domável,
limo as garras e faço de conta(s),
somo os inversos e faço chapéus que cobrem telhados.
tento ser perfeita na arte de incendiar janelas e comer cinzas.
tenho tudo certo num calendario de improvaveis.

a minha unica malicia é alimentar-te,
trazer-te numa jaula que me bate dentro,
sorrir-te de esguelha para não te ver os dentes.

estou a curar a ferida do joelho,
antes de voltar a cair.
a cautela nunca foi demais.

M(i)AU, M(i)AU!

Cada menino tem a sua aldeia... cada menino tem a sua ilha...

2009-08-26T11:07:00.002+09:00

MELANCOLIADOCEÉUMACOISAQUEOCUPA OSOLHOSOCORAÇÃOETUDO.TÃODEPRESSAAQUECECOMO ARREFECE.ESTAÉAILHAREALDETRODEMIMREALCOMSERESREAISDEAUTENTICO

AMOR.

TODOS OS RASCUNHOS. AS ESCRITAS QUE FICARAM SUSPENSAS NO TECTO DA CASA.

2009-08-26T10:06:00.004+09:00

Os proximos textos a serem publicados agora mesmo estiveram na sombra da casa, debaixo do telhado, tímidos de meter dó, porque não estavam inspirados, estavam meios mortos, tentavam ser interessantes.

Os textos que se seguem depois deste estão incompletos, estão tortos, são frágeis. São defeito. Vão saltar agora para fora da casa, passear no jardim, só porque sim.

Finalmente livre.

Nota: Como foram textos escritos ao longo dos meses e guardados, alojaram-se agora nos devidos quartos. Sairam dos fundos para ver alguma luz. Estão numerados de 1 a 27, nos respectivos meses em que se escreveram.

POEMA . o jogo do poema

2009-08-26T09:59:00.002+09:00

POEMA

com P escrevo pato e patife

com O escrevo olho e ovo

com E escrevo

com M mio porque sou gato

com A Amor porque ainda não encontrei palavra que se ouvisse melhor, que soubesse melhor, que fosse tão, tão, tão boa de se dizer e fazer.

MANIFESTO só porque sim, simples homenagem às composições que nos iniciaram nas artes de pensar nas evidências e repeti-las até à exaustão

2009-08-26T09:50:00.005+09:00

eu escrevo nesta casa, porque esta casa pensa-se mais rápido do que eu. Os trabalhos de costura da escrita, faço-os no escurinho, só eu é que vejo e mais nada., mais ninguém.

esses trabalhos depois vão para montras e podem até fazer livros... não se sabe... nunca se sabe.

esta casa, como é a minha casa, é também um espaço de liberdade e coisas boas e más e ... um espaço do que as coisas lhe apeteçam ser. e isso é bom. e isso faz falta.

todos devemos ter uma casa.

Nota:
Evidências repetidas até à exaustão nas composições:
1. A Primavera é uma estação do ano.
2. O Dia do Pai é no dia 19 de Março. Eu gosto do meu pai.
3. Quando crescer quero ser ... porque ...
4. Nas férias diverti-me muito.
5. ...

Carta da cidade queimada

2009-08-26T09:31:00.003+09:00

Eu vinha dizer-te que houve um último incêndio. As pessoas em delirio entraram pelas bocas dentro. Eram pessoas caídas por todo o lado... uma devastação. Eu passara tantos anos a amar-lhes o rosto, não pude crer que morriam por ali, dentro de mim, dentro da cidade que também sou.

Recuperar a terra demorou tempos que não te sei contar, mas fez-se, porque o tempo tem tudo o que é relativo dentro: estica, estreita-se, dilata, esfuma-se. O tempo é uma doença que se cura com..... tempo.

Neste incendio também senti feridas as aves, as estrelas, as figuras dos museus. Ficou tudo devastado nesta última estação.

Enfim, não vim para causar confusão, vou sair de mansinho para que não me escutes. Conto-te o último relato desta embarcação quando já não avistar terra.

Silêncio que se vai cantar o nada.

Falhar (so glad to see you . Hot Chips)

2009-08-25T01:51:00.004+09:00

Se voltares,
aconchega as pedras da rua.
dá-lhes a docil tendencia dos astros
sob o céu de Verão.

Quando voltares a escrever,
diz-me desses dias onde estiveste, silencioso e atento,
a observar uma floresta crescer dentro da mão de um provável amor.

Esqueci-me -mais uma vez-
que o coração não se força a nada,
tentei amar um corpo plástico e perfeito.
todo ele feito à medida do meu capricho:
enervava-me,
atirei-o às margens do vazio (donde nunca saíra).

Eu nunca pedi para escreveres poemas,
basta deixares um número para o qual possa ligar,
a noite tem picos de dor,
é uma febre estranha que me visita.

Posso ligar-te pela manhã?
Há pirilampos que não sucumbem na madrugada,
podemos procurar-lhes as ocultas belezas,
como essas que trazes debaixo de ti.

Vamos repetir tudo,
invertendo as cenas.
Eu farei de ti, acreditas?...
...repara como sou ineficaz
quando tento ludibriar-te..
nunca saí para um terreno que não fosse eu,
mesmo quando me reinventei.
Se amares a metamorfose que te conto,
poderemos criar melodias,
fazer poemas ou saladas,
comer gelados e pensar livre....

Agora calo o poema,
sei que te aflijo quando parto para metáforas sem
pré-aviso
(são 20 segundos de pura beleza,
qual droga tropical no meu delirante desejo de pássaro).

Quando voltares faremos tudo à tua maneira,
gostava de me experimentar em ti, assim,
inteira.

Ainda me vives,
se te ralho é só porque não vês o que eu quero que vejas:
os meus braços, as minhas pernas,
o meu umbigo,
todas as partes de mim.

Devias tornar-te atento à imobilidade.

1

2009-06-22T18:16:00.003+09:00

Tinhas deixado na mesa da sala um recado inútil.
rasguei-o para te dizer que do meu avesso,
avistas as palavras certas para compores em verso um sorriso
ou um barco retalhado em papéis dispersos
que sejam apenas ode de amantes
ou náufragos.

Quando voltares a passear nas montanhas do meu umbigo,
seguiremos com as mãos a rota das estrelas.
Ferirás a primeira dor,
para lhe causar medo,
mas de nada valerá

Serão tuas as caricias deste vento que me chega de empréstimo?
Serão tuas as formas que cavalgam a planicie horizontal?
Serão teus os sussurros dos passos invisiveis dos anjos?

Deixa-me ser dramática,
decorar-te o quarto com semblantes de sereias,
inventar-te um itinerário de amor.
Quero-te de braços inteiros semeados nos meus movimentos.
A tua sombra tem eco?
Porque te escuto se deixaste o quarto vazio pousado em cima da minha ternura?
E agora o que faço da minha ternura transformada tesoura?

Cortaste-me o coração à escovinha e ele nunca mais cresceu..
Mirrou e nem um pássaro lhe debica o rosado contorno.

Por isso deixei de te cantar

2

2009-06-16T00:51:00.008+09:00

Dez dedos em cada mão
cortados na brusquidão da escrita.
As palavras não suavizam as veias,
arreliam-lhes o interior líquido.

Sei que faltei à tua última festa

mas desde que me mudei para a ilha,
dedico-me a dedilhar poemas vagarosamente.

Tenho plantas lentas no lugar das asas

que se evadem pela madrugada.

Já não bebem da mesma pele,

secaram a ausencia numa corda de linho,

estendida ao lado de três peças de roupa barata.

Ouvi dizer que no evento que organizaras
trajavas como um rei pobre,

ostentando
na cabeça uma coroa de galhos com sede.

O teu rei morrera a tentar um castelo...

A tua casa tinha pó e eu sorri,

porque era um resíduo antigo

- e o último-

que te ficara de mim.

Eu enviuvara de propósito,
para cercar com um círculo vermelho a tua varanda
e disparar-te o silêncio como uma laranja amarga-velha,

capaz de encher de acidez os móveis por onde o teu corpo se segura.

Pediste-me baixinho para voltar,

omitiste o local,

disseste que se eu fosse a número 1

a telepatia resolveria a angustia de te perder em mapas e geografias.

Encontrei-te do lado de fora do portão

onde um velho rachara tábuas para construir o seu próprio caixão.

Ao caixão acrescentou um par de águias

que voaram para lá da vida que respirava,

mas nada que não fosse o teu rosto concreto me comovia

e foi assim que em morreu a poesia.

Não é nada disto que tenho para te dizer,

na verdade só faltei à tua festa porque me doía a dança

de te ver repartido nos passos dela.

O meu coração guarda um espelho por onde te reflectes e metes

e a narrativa que te memoriza ainda sabe que mentes para

me evitares triste.

tem música de violino ao fundo,

como um Atlântico transmutado música.

Tenho-te guardado num frasco transparente. mas sempre me danas

e confundes.

Dei-te das trovoadas apenas a sua revelação de luz,

anulei das estações, as insónias e os presságios.

Movi a terra dos teus sapatos,

que te desdenhava em surdina,

mas nada trazia vida ao pedaço morto de amor que me dedicaras

na estção do sol.

vai para lá de muitos tempos, o dia em que quebraste a rua pela metade.

O caminho tem chaama-se NÓS e disse-me que um amor também se morre.

Não é assim que se separa o mundo, é por vontade.

Um meio mundo imposto é como uma mão sem tinta.

3 FERRUGEM

2009-06-16T00:48:00.002+09:00

Sabes,
a ferrugem tem voz.

De nada vale duvidares da idade do coração.
Um coração também tem ferrugem.
Um coração também tem uma voz com ferrugem.

2009-05-17T03:26:00.003+09:00

Vi-te primeiro.

(Eras alto, porque eu te via alturas a partir dos olhos.
Eras rude, porque não sabias beber vinho sem destruir a estrada que te levava
seguro, de ti a mim)

Para que não duvidasses do barro
com que cosntruira os três palmos de mim,
cantei-te ao ouvido,
aquilo que era sede e chama,
aquilo que era eu.

Começava a contar-te a história pelo fim:
primeiro voei e só depois,
muito mais tarde comecei a andar.
Iniciar-me pássaro,
foi para os grandes mestres motivo de discórdia.
Teria de te dizer que comprei mais tesouras do que jóias.
Cortei as penas de ter asas
só mais tarde, arranquei com lâminas
a pena por não ter asas.

Sou inofensiva,
nunca matei galinhas
e tenho medo de insectos de carapaça negra

Alimento-me de movimento, basta-me biciclet"ar".

(continua...)

FRIO (difícil dizê-lo em voz alta)

2009-05-13T00:26:00.000+09:00

Poderia ser 57 de Agosto de 1923...
O tempo é uma existência cheia de improbabilidades.
Nos ecos escutam-se
orações repetidas de tédio
e há quem caminhe pelo vício
de não se imaginar em amor confinado
ao luto de ser apenas dois.

Inventei-me num vestido
compilado em livro.
Na página 1 lia-se exacatamente a mesma coisa
do que na página 45.
Repetia-se o escrito na página 97
e de tanto leres as mesmas fotografias,
pousaste o livro.
De seguida,
pousei-me também num livro
e numa atitude de bucólica esquizofrenia,
inventei paisagem numa noite mais longa
do que eu.

Devoraste o tecido
para que a minha nudez te surpreendesse,
ou então foi só o indistinto desejo :
pousar corpo como quem pousa cansadas asas,

Retalhos de ave

davam forma às nuvens,

Quando choveu o desepero esvoaçou-se na água.

Se não fores capaz
de escutar
o enorme edificio de silencio
onde assentei as casas e os dedos,
revira de novo o meu corpo,
aponta-me para sul.
O norte,
constataram as nossas sedes diluidas numa só,
é uma estratégia pérfida
e a nostalgia é a acidez do coração.

Deixa que os meus cabelos recuperem a cor
do incêndio,
corpo queimado
a contraluz
num papel de parede colado
por improviso à porta de mim.

Sabe-me a romã este pêssego
que me chega fora de estação.
Não durmo mais do que cinco minutos
há muitos anos,
sinto uma dor que
me queima a intimidade.
Já não me revelo,
suspensa na fotografia por materializar.

No fundo, andava a buscar alguém
para amar,
alguém que fosse novo
e acreditasse na beleza dos pássaros.
mas como esqueci o código que sela a natureza
em castidade,
encontrei as sete magnólias transformadas em manequins
de gosto duvidoso.

Eram mil poemas e um músico sem guitarra.

De pásssaros,
percebo a distância.
Asa, casa,
derrubo a primeira parede
onde escrevera o teu nome
a tinta de água.

Aumenta o volume da música.
dança mais uma vez,
desliga o fluxo
que te leva nas avenidas do sangue alheio,
Vamos começar pelo lado prodigioso
do riso,
ouvir em repeat o tema
que cobre de amor a pele.

A água seca a cor
inebriando de espectros luminosos
a tua palidez.
visto a milimétrica distância
tens a aparencia de um anjo
derrubado em jogo de matraquilhos.

Estende de novo o tabuleiro,
joguemos o corpo a dinheiro,
ou a qualquer coisa de fútil
que não faça poemas quando se ausenta,

cansa-me esta tardia melancolia,
a poesia serve-se fria?
(...)

4

2009-05-11T07:55:00.002+09:00

Esta era a última vela.

Quando acabou de arder,

disseste:

- repara na luz que se solta do corpo ocre

do silêncio escuro.

Nao te vejo,

agora que ardeste o tempo inteiro

tenho doente o lado felino,

o escuro não é uma metáfora,

é o meu corpo dentro de água.

Nado e o seu feminino imediato:

Nada é o que fica a ocupar

um território de sangue.

A doença do corpo é milenar.

Dance

2009-05-05T00:33:00.007+09:00

(Tinham passado 29 anos. Eu tinha finalmente percebido que sem leres a minha -patética- poesia, nada de mim saberias. Este poema está livre de metáforas. Suicidou todos os aforismos. Este poema é uma árvore plantada no teu jardim).

Nunca soube o que fazer de teu corpo,
tinha desajeitado o desejo,
ao ver-te inteiro e desnudado,
primeiro a pele,
depois o sangue,
depois a guelra e o peixe.
Eras tantos!
Ora terra castanha,
ora transparente água de beber,
ar inviolável de tocar,
casa insonora,
fogo que queima baixinho.
Viesse o poeta
e falasse de tudo o que arde sem se ver,
e então talvez te tocasse no ombro esquerdo.

Duas marcas!...

E as marcas, ficaram lá?...

Como não me eras estranho,
sempre te entranhei a melodia.
Já eras antigo
antes de me nascer corpo
e violinos.
Como te dizer dos teus dedos caídos
nos meus sentidos?

Segurei-te com pregadeiras
às raízes dos meus cabelos
para que crescesses comigo.
Nunca mais tesouras!
Nunca mais cortar-te!
Foram 33 metros de longa cabeleira
multiplicados pelas vísceras,
pelas guelras oxigendas,
pelo mordomo da casa,
que procurava nos escombros da terra
um limoeiro depenado
e rabanetes cor de ferida a sangrar.
Tu rias a bom rir,
que é uma forma de te dizer que o teu riso
-O TEU RISO-
me fazia feliz.

Haveríamos de ver juntos as Índias,
primeiro um caril saboreado ao sol,
depois um deus de papel incendiado
e um gelado de manga para finalizar.

Falo-te de coisas banais,
como quem te diz,
que contigo,
é tudo sempre em primeiro.
Não há corrida nem desvio.

Haverias de fotografar-me
num piscar de olhos.
Eu, vermelha, queimada de sol,
e mais uma vez o teu riso,
a tarde tão cheia

...não tardes,

não tardes...

que haveria de invejar os olhos de transeuntes
quedados em nós,
de espantos muitos.

As palmas dos pés,

já sabes,

estão manchadas de gravidade,

como as sobrancelhas,

ao ver-te suspenso no fio da montanha.

Não me caias,

suspira-me dentro

com bons fôlegos

e carícias de conversa lenta.

Estes são os meus dedos

e tu és o meu primeiro piano.

A melodia com que nos repetimos,

é sempre UM,

a primeira,

irrepetivelmente igual.

Eu tenho poemas em todo o lado

e todo o lado tem um poema que és tu.

Canto-te para dançar.

De nada a tudo

2009-04-28T11:01:00.005+09:00

Sentei-me de vez.

Escrevi palavras,
a marcador amarelo,
num livro que não voa continentes.
É pena...
devias saber
como morro,
mas não te sei falar
como se me morre uma alma.

A alma, tu sabes,

tem anagramas escondidos.

A dislexia perdoa as falhas,

sempre que trocamos.

as letras ao mundo.

MUDO?

As luzes cansam-me.

No final de cada consulta
a recomendação foi sempre a mesma:
a melancolia, menina,
há-de destruir-lhe o fígado.
Aceno que sim,
bebo o vinho,
repetindo-o nos gestos.
Afinal, esta era a dança
e dança-se sozinha.

Estar numa ilha é
como estar em mim, afinal.

Mas tu,
incandescente veleiro,
regressa nas ondas
quando te apetecerem as vagas.
Não tenho minutos,
nem guardo moedas para a semanada,
consulto videntes,
só por um acaso.
Não me destruisse a arte
de estar só,
e cantava-te qualquer coisa
mais colorido.
Não posso.
Não sei.
Não quero.

Penélope a cozer
velas de navio,
num cais de fantasmas,
gastronomia inútil
servida à lua.

Era assim que o livro escrevia:
Conhecer o poeta
era melhor do que conhecer o poema.

Eu que sou dada a orações,
voodoos intermináveis,
onde o ritual é o meu próprio corpo,
semeio o poema,
na esperança que nada nasça,
semeio outro
e outro
e outro
e outro.
Sou terreno de sementes.
Que não me nasça o livro,
antes de ti.
Quero ter tempo para te escrever
inteiro,
mas o tempo envelhece
mais depressa os dedos
do que o rosto.

Chegaremos por fim
ao destino,
uma casa que não precisa de
poemas,
um mar que não precisa de navios.
Confundidos na paisagem
do corpo sem leitura,
diremos então nada.

Será tudo.

L'AMOUR LA FOLIE

2009-04-20T19:47:00.006+09:00

espero-te.

reguei de sol
a raíz do teu sapato,
para que iluminado o caminho
seguisses
o endereço indicado
no verso
do meu sorriso.
Primeiro esquerdo era a morada
e chamava-se no bairro:
coração.

Rasguei a madrugada,
as 333444 lágrimas
que encheram o livro
dos homens em atlântico.
Soletrei a letra
do teu nome.
Soprando-lhe assim:
L (éle.)
U (úu!)
Z (zzee....)

Teci-me toda de branco,
outra vez,
mais uma vez,
quantas vezes?
para que me confundisses
a pele com a sede:
a sede de beber
a sede de sentar
a sede de lugar.

Tenho-te num segredo
que partilhei ao mundo inteiro.
Explico-te a manobra:
Escrevi na parede do céu
o teu corpo em nuvem
arrastando-te sobre os azuis,
.............................VELOZ!
formavas-te
ora pássaro,
ora castelo,
ora abstracta figura,
filosofia do nada,
vinho sem copo,
constelações de corpos,
compondo as estrelas,
substituindo as estrelas,
renovando os nomes das estrelas:
Capricornius lucidus,
Corpis burlescos,
Travessias infinitus.

Este poema tem uma música
e esta música tem-te a ti.
Somos agora os três:
O ramo - o eu
A folha - o tu
A ave - a música
Espreitamos por esta janela
que espreita o
melhor de ti-mim-ti-mim.
És bonito quando (en)cantas
a ternura que me despe.
Nestes mo(vi)mentos,
cultivo novamente o jardim.
São frágeis as flores,
não pises,não negues.
Deixa que o jardim se alargue,
quanta força inútil existe numa morte breve?

Depois trataremos por tu
o coração,
o teu, mais alto,
avistará as fronteiras,
o meu, mais baixo,
avistará o canto dos teus olhos.

Autoplastia marcada,
sempre que dilacerarmos
o malmequer do jardim.
Nenhuma Primavera será demasiada
para que te chegues
de malas e cotovelos
às pétalas dos lençóis.

Teremos tempo
para contar do que vimos,
do que vemos.
Abres o livro?

Conta-me de novo,
pela primeira vez,
em novo,
a história:

Era uma vez.....

FRIO (difícil dizê-lo em voz alta)

2009-04-19T02:24:00.014+09:00

Retalhos de ave

davam forma às nuvens,

Quando choveu o desepero esvoaçou-se na água.

Eram mil poemas e um músico sem guitarra.

5. Requiem aeternam dona eis

2009-04-15T19:57:00.007+09:00

- Porque partiste?

- Porque a casa estava vazia.

Paul Célan

passaram muitos poemas

numa tecla só,

esquecer-te valeu-me

mais de vinte tabernas,

copos de vinho doente,

amantes como remédios de ocasião.

Eu despejei-te inteiro

no meu sangue.

quando bebias de mim,

atordoado e confundido,

prometias-me a eternidade.

Renovamos a casa,

para que coubesse

O teu sabor, sabe-me a mim...

eu comprava-te ouro

para dourar-te o desespero,

podemos ser um,

ou ser finalmente nenhum?

passeios de moribundo

sob um rio de peixe morto.

pintei-te nos meus olhos,

um frasco de rímel

é certo que assitir às nascentes:

-do dia,

-da sede,

-do desejo

com o teu calor preso ao suor,

fazia imaginar-te eterno.

Um corpo amante de outro corpo,

adquire na realidade

o tamanho certo.

Nunca confiei nos teus braços

alongados aos meus.

Por onde atravessar-te,

se nunca me chegavas inteiro?

Eras um homem em ponte quebrada.

Sim,

a terra que avistávamos

na lonjura do outro lado,

prometia colheitas férteis,

de sol a sol.

Como me julgavas sempre

em parte incerta,

tropeçavas violentamente

no

joguei-te num casino,

mas tenho azar ao jogo,

perdi-te para dentro de ti.

Como te chegar ao silêncio?

Se me perguntares,

se estou feliz,

respondo-te a sorrir

que não,

para que o teu dia empov

Tempo preciso . 1:41 .

2009-04-15T13:23:00.009+09:00

Pára a música.

Espera.
Ouve:
1:41
Um minuto
e quarenta e um segundos de tempo cronometrado,
e só agora começo a falar-te.
Este tempo em precisão,
elegeu-se belo,
e é um tempo certo:
1:41
Podemos escutá-lo sem que desapareça,
neste tempo não consta o que dista o universo.
É um fragmento sonoro
atirado ao cosmos,
superfície plana e horizontal.

As músicas têm partes mortas.

Faço a selecção do vivo,

a partir do compasso cardíaco.

O que fica da melodia

conta-se em tempo e cabe num punhado de ouvido.

O reduto final sou eu.

Ela, por exemplo,

não gostava de música.
Tinha um raro vício:
repetir Lhasa.
Depois a música era outra,
porque quando olhava os livros
abria-se em pautas,
mirando-se -mirando-OS-
nesse desfile de almas.
Compunha-se em vozes:
esse coro gritava-lhe as entranhas.

Dizia-me, por exemplo:
Hoje não consegui dormir,
al berto não se calava,
por isso adocicamos a noite,
enquanto pintávamos a parede em azul visível.
Como não me cabia dentro,
derramei-me inteira ao delírio.
Seguras-me à chegada?

Ela lia como quem canta,
que falta lhe faria a música?

É nesta parte que te digo
do silêncio.
Aprendi-lhe a forma,
ao ver como ela morria
cantando-se em recortes
respirando ar dos livros.
Repetindo.
Repetindo.
Tudo igual.
Nada igual.

1:41,
é o tempo preciso onde as extremidades se encontram.
eu,
ela,
a parede azul de Sines em branco,
o comboio por onde desfilam estas
e outras paisagens.

Sabias que morri durante
a noite?
Velaram por mim os insectos
e as pestanas,
depois havia um filme de um rapaz que lía.
De tanto ler
transformou-se num mito
e nunca mais falou de si.
Quando se nomeava,
visitavam-lhe as figuras evocadas
nas leituras.
De resto o filme era inútil,
não fosse uma mulher amarga
que me fazia lembrar cetim em pele enrugada.

Enchi a mala de viagem,
não estranhes se te parecer um envelope.
Afinal,
cabe-me a vida numa carta.
Rasga as folhas finais,
e cola as partes dispersas
onde te apeteça estar,
seja terra de vida
ou terra de morte.
Saberás melhor de mim assim,
em retalhos,
colada por aí.
Que não te importem as palavras cortadas
ou sem leitura.
Que não te chateie o disco riscado,
pousado em todo o lado,
girando-se aleatóriamente.

1:41,
1:41,
1:41,
é o tempo preciso,
onde no meio do coração aberto,
construo a casa,
a morada,
o abrigo.

Estarei lá.

É um aviso para esqueceres que existo.

Um poema em tamanho de noite . Em púrpura o teu corpo arde.

2009-04-14T11:43:00.007+09:00

quando escrevias convocavas a lua.

para que nada faltasse

afiavas a lâmina,
marcando a noite funda
na tua boca.
escrevias demasiado
e um poema falava-se,
autónomo de ti.

Ontem, li-te num poema.

Chamavas-te António:

..."sou a vítima, o resultado

de uma maneira de inclinar os ombros,

quero dizer a sombra do teu silêncio"...

Era desse trapézio sem rede
que atiravas precipicios
em formas escritas.
Parceiros tinhas mais de mil,
cada um amante,
um amor ,
um avesso.

Era noite

e era um enigma.

Ela surgia-te no enredo,

o corpo era real e intocável.

por isso,

seguraste-lhe a insegura anca

tornaste-lhe frágil a tez

para que a pudesses ler nos contrários.

Rasgaste a saia da mulher que te passava na rua,
quero-te nua, quero -te inteira,
quero-te minha no espaço de um poema.
...
a mulher fugiu-te,
porque te preferia sólido,
quente,
não vestido nesse corpo frio
onde escrevias poesia,
como quem corta a pele,
na ilusão de revelar o vazio.

depois,
sem mulher
e com uma saia de ausência
pousada na cadeira vermelha,
escreveste outro poema.
a sala cheirava a incenso,
era insuportável e encantatório.
o poema atravessara-se na mesa,
era urgente escrevê-lo.

Agarravas, frenético, a matéria dispersa
e num acto cirúrgico
dissecavas metáforas.
é engraçado pensar que antes,
muito antes
de veres a mulher nua,
já lhe conhecias
a curva do desespero,
a cintura indefinida,
as unhas incertas,
sem verniz
e sem cuidado.

Escreveste o poema inteiro,
durou-te uma garrafa
e alguma tinta.
Ao nascer do dia
enviaste uma carta para mil moradas.
Eram mil mulheres
no teu poema.
Liam-no.
Comoviam-se.
Incomodavam-se.
Eram mil mulheres
e o poema.
vestiram-no como quem veste uma saia,
taparam a nudez
para sair no dia.
E o poema estava em cada uma,
e agora estavam inteiramente nuas,
mas ninguém reparava na subtil diferença
de ver um corpo aberto no espaço de um poema.

E dentro das mil mulheres,
o seu silêncio revelado pensava-se
em aflição,
tapando com a mão
o coração escancarado nos poros
do teu poema.

6. simples e duas vozes

2009-04-13T22:45:00.004+09:00

onde estás?

debaixo da tua pele

onde te guardas?

nas ruas incertas.

a que horas chegaste na noite passada?

não me lembro de ter voltado.

não te vi sair...

saí devagarinho...

porque não falaste da ausencia.

não cheguei a partir.

disseste que

White Chalk. PJ Harvey canta-se no vaso onde descreveste a arquitectura da tua casa

2009-04-10T00:39:00.017+09:00

No tempo em que falavas de vasos

e de flores que se emprestavam temporariamente aos vasos,

eu segurava em pano de fundo

um bilhete escrito na noite em que te conheci.

Nesse tempo a luz era escura e incandescente,

com qualquer coisa se aquecia a poesia.

Tu dançavas-te por ali,

o teu casaco era de um preto transparente

que te comia a pele.

Nesse dia fizémos esboços de poemas

que mais tarde bebemos em copos de vinho.

Tu dissertavas sobre luas e filosofia,

perdias o fio,

perdias o fim.

Voltávamos a falar.

Volta a falar-me - pedia-te,

mas nada se ouvia,

nem a nossa voz cruzada,

nem o rio onde o tempo se fundia

e regavamos a infância

na esperança que ela nos crescesse outra vez.

Saberás tu quantas coisas ouvi nesse não ouvir?

FOI UMA NOITE COMO UMA MARCA DE SOL.

Depois nunca mais desapareceste de te encontrar

e esse rio onde nos mergulhamos

correu-nos para as margens,

invadindo o ritual dos dias.

Nunca mais fizemos o mesmo caminho

para regressar a casa

Eram sete dias,

às vezes trinta e tu nunca chegavas a ti,

Alterava-se a morfologia do chão,

porque ora pedra ora asa,

derramavamo-nos ao destino,

que é uma coisa que não se vê

quando se é livre.

Estávamos juntas-sozinhas perante o perigo.

Na primeira noite em que te vi

os cabelos tocavam-te a raíz

de ponta a ponta iluminada,

fumavas-te em cigarros,

uns de nicotina,

outros de papel.

Mas havia cigarros que te fumavam

porque viciados de ti.

Tu deixavas-te dissipar em fumo

e era difícil encontrar-te entre as sombras

e os precipicios.

Nessa noite ficamos a ler poemas

e a ver quem arriscava mais sangue para atravessar a ponte.

Já nessa altura brincávamos com o abismo,

como quem sabe que o abismo também está dentro

em desatino.

Dizias-me:

uma árvore não cabe num vaso,

e no entanto,

ontem,

semeei-me num vaso,

reguei-me.

Dei de comer à roupa lavada

e dormi com um corpo quente de termoventilador.

Tenho a vida cheia de objectos,

a casa já não me cabe nesta tralha.

Vou queimar tudo

antes da viagem.

Será que a casa ficará vazia?

Tu sempre disseste que o teu silêncio

é barulhento e ocupa espaço.

Eu digo-te:

é um poeta que te vive

no sangue,

mas nada disto é definitivo.

Envelhece-me o corpo - cantavas.

Nunca te vi envelhecer - respondia-te.

Desde que te vejo de perto,

só envelheceste uma vez ,

mas era demasiado noite

para poder falar-te com precisão dos teus dedos envelhecidos.

Depois vimos um filme

ou deu-nos para o cinema

e andamos pela rua a fingir-nos actores ou actrizes,

tanto nos fazia.

Ainda tenho nos olhos

a cicatriz desse dia.

...disse-te alguma vez que o sangue esfria?

Deste lado do sol o corpo está predisposto à nudez.

Se houver problemas chamo o poeta.

Ele dirá dos vasos e das flores.

Ele dirá do que te viu

e como te chamavas no Verão passado

quando nascemos do mesmo vinho.

Ele dirá que mais vale andar nu

do que em má companhia.

Tu rirás,

dirás para me deixar nua.

Mais tarde quando chegares,

conto-te a última aventura.

7.

2009-04-08T21:43:00.002+09:00

este poema começou

por ser teu.

Era assim que se falava de ti,

eu explico-te,

repara:

Não são os poemas, é o poeta. É o poeta que interessa

Água . Altamente biográfico, sob influência da chuva: Midnight Blue

2009-04-04T03:43:00.010+09:00

Agora chove.

Água de chuva cobre o corpo.

São litros de corpo diluído..

Chove-me no centro do sangue.

Vi-te chover

e não consigo respirar,

que é como quem te diz:

quando te ausentas para o país triste foge-me o sono.

atormenta-se o piano,

o poema envelhece.

Está frio dentro de mim.

Está húmida a alma,

bate-se um compasso de granizo dentro

(É só o meu coração a bater...

É só o meu coração a tremer...)

Penso,

reflicto depois de ter escrito,

faço a viagem no meu próprio poema:

Primavera, Verão, Outono, Inverno,e...

Reescrevendo-me,

escrevo-te o que vejo:

Foi o coração que me ensinou.

Foi o coração que me despertou.

O poema estava errado.

Ele - o coração- caminhou sozinho durante a última década.

Passaram só dois dias - digo-te.

Não me acreditas.

Tu contas tempo com o coração

e o coração tem gomos diferentes.

Tu compuseste um tema

que me cantava na jornada,

que jorrava a chuva

por qualquer parte onde se tocava.

Depois secaste

e a chuva nunca teve tanto peso.

Eu queria corrigir...

Eu queria corrigir o poema.

Lê-me agora:

Enganei-me quando escrevi

que se escreve sem olhar.

Existem olhos dentro,

olhos fora,

não ver é uma forma de ver.

ver mais fundo é uma forma de REver

- repetir o ver-

dobrar, triplicar, multiplicar o ver.

Uma bola de espelhos oculares

apontando infinitas dimensões.

Este poema chove

e este poema é para ti.

Queria dizer-te:

Se tu me acabares

o céu veste-se de cinza.

a cinza é triste.

a cinza é de árvore que ardeu.

a cinza é de corpo que morreu.

Li não sei onde:

Não me morras..

Agora a frase despertou,

porque queria ser-te dita.

A função de certas frases,

a função de certas músicas é existirem

para se guardarem.

Ocupam arquivos antiquíssimos do esqueleto,

passam séculos sem que ninguém saiba delas,

ou por onde se caminham.

ou por onde se respiram;

depois,
porque chove

ou porque faz sol

a frase regressa.

As frases são climatéricas.

O meu corpo é climatérico.

O meu corpo tem frio

e está calor nesta esfera.

O teu corpo é climatérico?

Depois será Primavera,

li numa carta que me chegou.

Na Primavera há pássaros

e os pássaros são feitos de sol.

Depois,

na estação da luz,

dançaremos.

A parede premedita um baile.

Será azul.

Blue.

Blue rima com triste.

Blue rima com azul.

Não fiques triste.

8.

2009-04-03T09:04:00.003+09:00

O plano era este:

pegar fundo na caneta,

dissecar pormenores.

O plano era este,

e era um plano morto

e era um plano vivo.

Era um plano

que às vezes ficava calado de angústia,

como quando se fala

para uma multidão

e a voz se apaga,

mesmo cheia.

Era um plano infantil

mas exterm

Pierrot le fou. Godard visita a casa. 1965. 2009

2009-04-01T23:11:00.005+09:00

A Partir dos Equinócios de al berto . Sombra e Luz. Gomos de Laranja.

2009-04-01T16:35:00.011+09:00

Intro:
Partem-se os equinócios,
a duração em poema, de Peter Handke,
ressalta na planície.
O poeta é meu guru, tudo me faltará.

O Equinócio:

NOTA 3:A DURAÇÃO DE UM EQUINÓCIO:

-Ocorre excepcionalmente, duas vezes, em cada ano.

-Dia e noite ocupam o mesmo tempo de vida.

-Uma laranja: 24 gomos.

12 gomos de dia.

12 gomos de noite.

Pós-Equinócio ou Pós e Equinócio:

Agora que os dias são laranjas irregulares,

o relógio dança mais.

Houve um dia que se esqueceu de caminhar,

e ficou a dançar

durante mais de 45 gomos de tempo.

Na duração da laranja diurna

os pássaros retornaram ao arco-íris

Foi um espectáculo memorável:

o reinado da luz.

Depois o estado dos pássaros:

uns cansaram-se,

outros cegaram.

A Explicação:

A luz quando aponta o meio-dia

fere os olhos se vista de frente.

Olhos de pássaro ou olhos de gente, pouco importa.

Houve pássaros que depois de (se) repetirem a (na) luz

nunca mais puderam vê-la.

"Dias mais tarde recordo agora"...

Seguiram-se 38 gomos de tempo nocturno,

as cavernas escavaram-se efémeras,

todas de vidro vestidas,

reflectindo-se em sombras.

Pequenas velas regavam o chão,

houve quem se queimasse de propósito,

só para poder falar disso mais tarde,

num poema ou num serão.

Ter o que dizer era uma coisa vulgar nas

laranjas de tempo - noite ou dia-

que corriam.

Os olhos e a noite acostumaram-se.

Apagavam o sol dos desenhos,

repetidamente.

Nasceram rostos sem olhos...

foi hediondo!

Os amantes entristeceram

(Eram tão belos os teus olhos, amor...)

Alguns poetas deixaram mesmo de escrever,

como só escreviam acerca do que viam,

acabou-se-lhes a matéria.

Estava escuro,

os gatos ficaram todos pardos

e as pessoas também.

Eu como laranjas e gomos.

Eu não conto os gomos.

No entanto,

atendendo à diversidade que se me coabita,

explico:

a vizinha do lado de dentro do meu coração

não se importava de viver em equinócio permanentemente.

É bom para as colheitas selectivas!- pensa ela.

O meu pé direito caminha melhor quando há luz,

por isso está atento, só compra laranjas de gomos cor de sol.

A minha mão inspira-se de ar sob a noite profunda,

respira melhor quando os gomos se vestem de escuro.

O meu nariz cheira sempre o mesmo, noite ou dia,

mas quando escreve,

escreve sempre diferente.

Agora leio,

já não escrevo,

porque este poema perdeu-se nos gomos de tempo,

está indeciso:

noite-dia,

sombra-luz.

Fica-se pela citação em Yin e Yang:

- Um excesso de escuridão afecta a mente.

- Um excesso de luz afecta os sentimentos.

- Um excesso de vento provoca doenças nos membros;

- Um excesso de chuva provoca doenças no estômago;

... seria o equinócio a solução?

Escreve na parede do meu peito . (ESTADO: líquido)

2009-03-31T13:13:00.003+09:00

"As coisas, por exemplo, começavam todas pelo princípio e acabavam no final. Por isso, nesse tempo, para ele tinha sido uma grande surpresa, e nunca mais as esquecera, umas declarações do cineasta Godard onde dizia que gostava de entrar nas salas de cinema sem saber quando é que o filme tinha começado, entrar ao acaso em qualquer sequência, e ir-se embora antes do filme ter terminado. Seguramente, Godard não acreditava nos argumentos. E possivelmente tinha razão. Não era nada claro que qualquer fragmento da nossa vida fosse precisamente uma história fechada, com um argumento, com princípio e com fim."

Enrique Vila-Matas, Doutor Pasavento (Teorema, 2007)

BANG BANG

2009-03-29T22:15:00.004+09:00

Bom-dia, meu amor.

Vim dizer-te qua a rua ardeu
e o avô fez anos de morto.
Desapareceram-lhe os poros,
e já mal se lhe guarda o esqueleto.
A terra comeu-o,
mas um lírico diz-me que o corpo morto
germinou em jardim.

De que me valem essas flores?

Na aldeia ninguém se fala,
o corpo cansa-se de espreguiçar murmúrios,
e depois com as ruas queimadas,
os pés ardem nos caminhos.

Na aldeia não se fala de pés,
mas era através dos pés que se falava.
Havia algo de encantatório nessa conversa que caminhava.
Que se caminhava.
Que se encaminhava.
Agora,
aninhados os pés em silêncio,
tornou-se difícil explorar outras geografias falantes do corpo,
do copo.

Enche-me o copo de sol.

Foi por isso que esta carta
foi nascendo até se gritar.
Eu estava cansada
e parti a guitarra
contra o espelho.
A melodia reflectida,
a melodia despedaçada,
não imaginas como escureci.

Desde que a aldeia está calada
já não se sonha
a não ser que se boceje.
mas ninguém entende de bocas,
ninguém beija essa estrutura de carne feita para amar.

Meu amor,
com a guitarra partida
e os pés calados,
custa-me a chuva
que se cai em cinzento.
A água que me caíu dentro,
era devassa,
arrastou um livro
que tinha ilustrações de uma ilha
onde a boca falava,
onde a boca reinava.

Nada disto esteve para se dizer,
meu amor,
os dias são apenas dias,
quando o pensamento se cansa de se pensar.

Hoje andei a tarde inteira a correr atrás de um poema,
comprei-o por um valor que ele não tinha.
Era um poema de um homem que trazia outro homem dentro.
Quando segurei o poema na mão,
a mão escureceu.
Lavei-a com tinta,
voltou à cor que antes tinha.

Voltarei a ter a cor que tinha?

Esse poema caminhava arrastado

num saco verde

e o pai era um homem magro

que não era bom contador de histórias,

mas de notas sabia,

escrevia-as por todo o lado.

O homem e o seu duplo,

transmutados em estátua,

tinham por companhia uma caravela azul e branca.

Era um bocado feia,

ningúem a queria,

por isso comprei-a

e nunca mais a ofereci.

Somos muitos,

e quando te escrevo

confunde-me a estátua,

arrepiam-se as palavras caladas dos pés,

o esqueleto range no jardim.

a caravela pinta o seu rosto de convés

e transforma-se diva

por cem dias.

É desta aldeia em desatino,

em que de um louco se faz um menino,

que te escrevo.

Estou bem,

os dedos permanecem altos

e apontam nortes como bússolas.

Sossego agora.

Guarda uma fatia do teu silêncio

para te engolir de perto.

Volto no Verão.

Porque é um acto de amor. nota confessionária onde o poema reina devagar

2009-03-29T20:01:00.005+09:00

Em casa de livros, quem tem amor singra, se não pela venda, pela criação de um país de infinitudes. Esta casa tinha livros que ocupavam tudo. As paredes eram um livro imenso. Passeavam-se por lá fantasmas idos de escritores nos seus escritos, nas manchas negras que habitam o univeros branco... essa casa metafórica... essa casa em metamorfose que é um livro a acontecer-se.

ESTA CASA É MUITO BELA.

Hoje visitei-a nas imagens.

Eu queria desta casa uma porta aberta, uma sesta no sótão do seu abrigo.

Que assim seja, que assim se leia, pelas ordens que regulam o despojamento.

(Nick Cave em banda sonora aleatória canta no momento da escrita).

LUME

2009-03-23T10:27:00.000+09:00

Deixo que o LUME segure a minha mão.

O interior da mão -
imagino,
imaginamos-
é de nuvem que não te chove:
segura-te.

Escrevi-te um livro inteiro e está todo em branco.

Leio-to (lendo-te) para que entendas como é barulhento o silêncio dessas páginas.

Assim,
suspenso no tecto do coração
fotografas a rua,
eu não estou lá,
mas ouço ao longe o soletrar
de uns passos.
Reparo:
a vizinha é alta e esguia,
e ateia o fogo para limpar os móveis do jardim.
A noite, essa, pode esfriar no prato,
porque te distrais a contar
o tamanho de um ovo
e eu penso que é belo ver
como trabalham as tuas mãos.
Dizes que o labor
é precioso,
isso espanta-me,
desperta-me o improviso:
canto alto na rua
para que notes que me comovo
quando te expandes em minunciosas tarefas.

O lume está agora dentro
de casa,
a montanha diáfana enche-se de pássaros
que nomeias pela ordem das visões.
Abres o sol em gomos,
comemos o sol
e é bom.
Esse incêndio de luz
incandesce no sono.

Eu nunca soube se uma aldeia se compra,
ou se se pede de empréstimo
às criaturas e aos montes.
Mas sei que buscaria terra
e plantaria poemas nos vasos,
para que chegasses mais cedo
aos braços que já te moldaram mil vezes.

É noite agora,
as mãos pintam-te no rosto uma palavra
cheia como uma lua.
De manhã,
seremos três,
tu,
eu
e a voz citando al berto:
"quando acordares, e abrires a janela"...

9

2009-03-23T00:15:00.001+09:00

para que os dias possam cantar,

espremias estrelas no asfalto.

10. POEMA (realmente) EM DOIS TEMPOS. UM ERA MANHÃ O OUTRO ERA DE NOITE (mas este poema é longo, procura-se terceiro)

2009-03-21T13:29:00.001+09:00

Nesse dia,

enquanto a noite era o avesso do dia distante,

eu tinha

-finalmente-

percebido:

Uma história é o que nos pousa nos ombros.

é o que nos fica,

queda-se, hesitante, depois segura.

Mas como as histórias nem sempre têm voz,dedica-se a alma

,que é uma porção do ser, dedicada a causas mínimas de elevadas dimensões)

a descoser as linhas que atravessam

as redes.
São de nevoeiro e ardem.

Eu comecei este poema há mil anos,

eras tu ainda pequeno.

Visto à luz de palma da mão,

assentando a atenção nas tentativas de vislumbre,

confundia-te com uma linha

- dessas que traçam itinerários de riso e de perda.

Cosia-te então,

primeiro à rua,

para que os pés soubessem o caminho,

depois ao céu,

para que os olhos se abrissem em vôo.

(não acredito em ASAS. Faltam-lhes vocação para se humanizarem.

não consigo fazer nada com elas para além da prática de simulacros)

11.

2009-03-18T00:17:00.001+09:00

No dia em que te fotografei pela

última vez,

escondi-te o rosto

atrás de mim.

Agora ando com a tua sombra,

que é uma cara sem pernas,

preciso carregá-la nos ombros,

de um lado para o outro lado da rua,

e ás vezes são pesadas as linhas do

teu rosto,

nas linhas da rua

PEDRAS para sentar OU PEDRAS por assentar

2009-03-17T23:28:00.000+09:00

Este é o banco
onde podes sentar as
pedras.

Mais tarde, quando voltares a
passar pelo banco,
onde descansam as pedras
adormecidas de sol,
atira-as para longe,
tenta acertar no alvo!
Há quem pense que é uma mulher bonita,
mas não acredites.

Ela não acredita.

Podes escrever-lhe um poema sobre pedras
ou sobre lagos
ou sobre bacias que guardam lagos com pedras.
Ela preferirá sempre o poema que não escreveste.

Podes passar-lhe a mão nas pernas e nos pêlos,
podes ver como arranham,
podes ver como doem.
Não são suaves como sonhaste que seriam os pêlos da
mulher amada,
mas são pêlos e são os dela.

Esta mulher pensa que a estética
se resume quase sempre a um corpo que baile bem.
prefere bronzear livros ao sol,
que é como quem diz deixar os braços fora
da janela do corpo,
e deixá-los avançar,
seguros,
satisfeitos,

num baile sem asas.

Das pedras, a mulher,
sabe de cor (e pela cor) o sabor
...e nunca foi o de sopa.
Fossem deliciosas as pedras
e bordaria com elas um coral.

As pedras são amargas.
As pedras são pesadas,
principalmente se carregadas nos bolsos
de um casaco que não se despe.
(e esse, tenho ouvido,
resguarda-se debaixo da pele,
longe dos toques
e das mãos)